первый этаж: прихожая, кухня, ванная, туалет, столовая второй этаж: кабинет, гостиная, спальня, книжный зал третий этаж: чердак, детская
вся обитая шелковыми и льняными тряпочками разных цветов с бессмысленными узорами; окна закрыты шторами из тяжелой парчи — ничего не видно за шторами, не слышно за тряпочками, кричи не кричи, оттуда сюда ли, туда отсюда — все равно; дверь затянута глухо, на семь замков заперта снаружи и изнутри, никто не придет, не уйдет, там краснуха, желтуха, скорлатина, рыдания от зари до зари; иногда, прислонившись к двери поутру, можно слышать печальное пение про «смирение», про «прощение» и другую муру детским голосом: «никогда не умру...», «я свободен как птица...», «я живу как могу...», «так устал...», «мир мне снится...», «помогу чем смогу...»
Папа водит гостей, мама варит бурду, по старинному лифту наверх уезжает тарелка и книжка; ни тарелки, ни книжки назад, только письма в парчовых конвертах — про любовь, про волшебный сад, про страну под космическим ветром, про сердца, про полеты к далеким планетам, про дорогу назад — «детский сад...», говорят — и выбрасывают вместе с конвертом
А за окнами яблоки золотятся от ветра и качаются солнцем
сытые поэты северных стран северных годов сиятельные обломки стекающиеся к утренней звезде сернистыми облаками над утесами озерами скалами в тумане уст золотой голконды флейты и барабаны их бесконечных теннисных кортов незаконченных партий для левой руки но окруженные черными брызгами восточного семени сочащегося сквозь тоскующую валгаллу звучат клавиры поверх голов и в рецитации диктера гремит вокализ снарядов воскрешенными клавишами парализованного рояля разрезающие горы драконьи тропы вьются вокруг в сумерках сочатся пещеры свечением о звучи пиита побережья вымирающей сталью норда сотрапезник пены и туч отсеченный рассветом от широты долготы освобожденный
*** цветы барселоны валенсии плотные их языки все сокровища международной торговли воздух что движется над побережьем по пути скоростных поездов и навстречу ему раскрывается горизонт опадая с листвою платанов: всех их убили дальше, у гвадал- квивира – великой русской реки – у болот в недрах которых скоро проложат метро, дальше где черные молы и волноломы, гранулы смога в сексе пугающем меридианов, в монотонной любви и отечные волны и все девушки города сегодня в зеленом и все парни смотрят футбол и мы тупые туристы не знаем что делать когда в разгар гражданской войны прорастает земля всеми цветами известными нашей планете а рассвет приоткрывает лица и спустя семь- десять лет мы видим всё это во сне, мы помним как несет он свои бумаги в потертом портфеле взбираясь на склоны чтобы скоро совсем превратиться в звенящую молнию, в мертвый язык, в термоядерный глитч на синем экране войны
*** Вешая выстиранные носки, майки и куртку на шнур не могу не думать о том кому они достанутся когда меня уже не станет что будет с ними после меня что будет с одеждой какую не успею износить что будет с книгами какие не успею прочитать с полками полными томов на русском и немецком ведь внуки и внучки уже не читают на них со всем за что я болею в этой жизни с моей болью за старые вещи за прошедшие вёсны и лета что мне удалось прожить с ласточками жаворонками и сизоворонками которых внукам моих внуков вряд ли удастся увидеть