ПростоЖеня. Страница 20

Я беру коробку сока, открываю крышку, делаю глоток и вижу, что перед самым моим носом - надпись: "перед употреблением встряхнуть". Пххх. Я с шумом выплёвываю сок. Что за дрянную взвесь частиц я выпила? Сок-то, походу, там, внизу. А я... Буэ. Гадость какая.

На сковороде шкворчит курочка, достаю из холодильника упаковку замороженных лисичек. Разрезаю её ножницами и высыпаю рыжие грибы в курицу. Сворачиваю пустую упаковку, а она, усмехаясь, тычет мне в лицо сообщением: "перед приготовлением промыть". Ну что за чушь, не запаковали же грязные лисички, только что собранные местным лесником. Я вглядываюсь в непромытые грибы и замечаю среди них пару веточек туи. Аккуратно перекладываю из сковороды в тарелку каждый гриб, чтобы смыть траву и ветки.

Нас предупреждают, но замечаем ли мы это? Неудивительно, откуда взялась статистика съеденных за жизнь человека насекомых.

Безумный мир. Я видела ракушку в банке горошка, наблюдала, как сомнительный мужчина выгружал из машины хлебозавода булки голыми руками. Может и об этом есть пометки на упаковках? "Стряхнуть с буханки грязь из-под ногтей нашего курьера".

Это не только про еду. Не пора бы нам стать внимательнее, начать учиться на чужих ошибках и прислушаться к советам? И читайте, читайте хотя бы этикетку освежителя воздуха в туалете! Потому как сегодня - туя, завтра - что похуже, а ты не заметишь и не поймёшь, почему жизнь в лучшую сторону никак не меняется.

Внимание! Текст может содержать следы арахиса, молока и странных метафор.

Думаешь, что нет вдохновения, потому как с людьми мало встречаешься.

Встретился, увидел сотни персонажей, а муза так и не объявилась. Один день среди людей - ты вымотан, пресытился.

Муза обвивает плечи в тишине хрущёвок. Когда впечатления не мечутся пылинками в голове, а покрывают извилины плотным тонким слоем и зажигают мириады идей.

private static
return
if
import
void

Самые страшные слова для жены программиста.

Ты объясняешь, что просто сидела весь день в кафе с подругой, а он печатает в это время жуткие команды: всё, бой проигран, код через секунду тебя убъёт. По крайней мере, в его мечтах.

Ты разговаривала с подругой девять часов подряд? Что о тебе подумают люди? Ты не могла поговорить девять часов со своим мужем? Хм... Нет. Мужу это не интересно. Дети, работа, отношения, хобби: серьёзно, девять часов? Скорее всего, ты изменила с официантом.

Женщинам нужно общение с женщинами. Обмен особой энергетикой, поддержка венерианок, не сравнимая с марсианами.

Я спокойна и счастлива, потому что поговорила с девочкой, которая меня понимает, а мужчины здесь совершенно ни при чём.

Не читайте меня! Читайте Сорокина!

"Геологи" меня ошарашили и заставили задуматься. Мы гонимся за смыслом, ломаем себе мозги в поисках морали и этим облекаем жизнь в избитые формы. Но смысла нет. Мир - это хаос без причины и следствия, без цели и справедливости.

Есть сложный психологический конфликт. Либо бросить друзей и сохранить работу, на которую ушёл год, либо спасти людей и потерять добытое трудом. Ум не хочет выбирать, он ждёт чёрта из табакерки в компании с богом из машины, которые найдут спасительное решение.

И, выход есть, ура, герои не додумались до этого сразу, сейчас умы читателей получат свою дозу осмысленности, осталось только понять, что это за "помучмарить фонку", но всё прояснится через мгновение, не зря же Владимир Сорокин, признанный современный автор, написал этот рассказ, стало быть, он знает побольше нашего.

Да, знает. Нет, он не расскажет, что за "фонка" и зачем надо было блевать в ладошки коллег. Потому что он в курсе, как ядовит ум, пытающийся всё рационализировать, и не желает, чтобы мы следовали за ним. Он объясняет сложную идею дзэн и блюёт своим текстом в читательский разум, чтобы обезвредить действие токсина, отравляющего нам жизнь.

Первая мысль после прочтения рассказа: "бред, зачем я это прочёл". Никакой пищи для ума. Думал съесть конфетку, а фантик оказался пустым. "Геологи" призывают отбросить ум, не искать во всём смысл и не надеяться на литературу.

Не читайте меня!
Не следуйте за мной! Продуктами своего ума я мешаю вашему просветлению!

Жизнь невозможно понять, её можно только почувствовать, прожить. Если ты думаешь, что понимаешь - ты в ловушке.

Сегодня вечером все вместе помучмарим фонку и начнём, наконец, жить.

Болтун - находка для писателя.

Писатель - сам болтун и жестокий сплетник, раскрывающий чужие тайны, хоть иногда и скрывающий настоящие имена за придуманными.

Обожаю лживых, бесхитростных, лицемерных, наивных, злых, до безумия честных, храбрых и глупых людей. Таких, после взгляда на поведение и разговор которых, в голове только: "Чтооо?" - тотальное недоумение и истерический смех. Что бы мы без них делали? Где брали бы материал для размышлений?

Творчество - это отдушина для тех, кто не способен молчать. Главное - умело завуалировать жизненные обстоятельства. Это вариант для трусливых или умных болтунов. А для тех, кто сильнее духом или попроще - всегда открыты дороги острого реализма.

Потому творец и страдает: слишком много говорит о том, что видит.

С пирсингом я ощущаю свою силу.

Борюсь со старыми комплексами (раньше я ненавидела свой нос), открываюсь окружающим (чтобы они с первого взгляда знали, с кем имеют дело), учусь понимать и принимать страх и боль.

Страх и боль. Так можно описать мой рабочий день. Страх, что пациенты не закончатся и боль во всём теле.

Нашла свободные полчаса, чтобы поделиться с вами мыслями, ждём экстренного больного с инфарктом. Это минимум на час.

Что - пирсинг? Красивая серёжка. Вот на работе - боль и страх. Боль за грудиной пациентов и страх нашей бригады за их жизнь.

Но пирсинг, он ещё - лишнее напоминание мне самой, насколько я сильная. Пускай вокруг и внутри - страх, боль: я выдержу всё с улыбкой.

Я связалась с потусторонним миром...

Мёртвые души - это прелесть, массовочка без лишних вопросов, приманка для тех, кто не умеет зрить в корень и думать своей головой. Я люблю их за немое присутствие, они всегда рядом со мной и немного с вами. Из уважения, пальцем не показываю.

Но мёртвые не должны говорить! Я не знаю, что за неполадки, почему они вернулись в мир живых. Это жутко: являются мне призраками и вопрошают: "Зачем я здесь? Кто я? Кто вы?" Воют загробными голосами и исчезают.

Я так долго не протяну, пожалуйста, кто ответственный за это безобразие, верните прах к праху или подарите им забвение, я не могу видеть их муки.

Коварное эго!

Мне правда сложно переключаться с мыслей о теле - на идеи высшего порядка.

Вчера я прям щелчок услышала, когда пост писала. Что произошло: я думаю только о новой причёске, как я про неё напишу вам, как на неё отреагируют муж, коллеги, родители, по моему лицу блуждает самодовольная улыбка, взгляд падает на собаку, я жду, что и она выскажет мнение по поводу моих волос, но она в восхищении молчит. Я решила включить мозги для текста и для этого пришлось отбросить мысли о себе. С болью я подумала, что все меня однажды увидят стриженную, поразятся, но после этого надо жить обычной жизнью, меня не будут осыпать цветами вечно, надо готовить еду, есть, спать, работать, скучать. Когда я полностью осознала, что жизнь - тлен, я смогла направить внимание на сторонние вещи.

Какой неимоверный эгоизм! Хорошо, что я пресекла его до того, как реальность разбила бы моё самолюбование вдребезги.

Итак, что у нас с детской литературой? Памела Трэверс "Мэри Поппинс". Книжечку мне подарил Дед Мороз и это чистая правда.

Если вы захотите отыскать Вишнёвую улицу, то проще всего обратиться к полисмену, стоящему на перекрёстке.

Время полезной информации.

- Пусть он сегодня побудет у тебя, ладно? - прошептала она и заботливо, как это обычно делала Мэри Поппинс, подоткнула ему одеяло...

"Он" - это портрет Мэри Поппинс. Автор в двух предложениях описала место действия, главную героиню и отношение к ней.

Для чистоты опыта, испытаем классика фэнтези - Джона Рональда Роуэла Толкиена.

"Властелин колец", "Хранители", книга первая.

Когда Бильбо Торбинс, владелец Торбы-на-Круче, объявил, что хочет пышно отпраздновать своё наступающее стоодиннадцатилетие, весь Норгорд загудел и заволновался.

Ага, нас ждёт придуманный мир с некими долгожителями.

И лишился чувств.

Стаодиннадцатилетия, походу, не будет. Здесь как у Чехова, можно вовсе ничем не разбавлять.

Сразу видны разны подходы к читателю. Одни авторы сначала осторожно прописывают общий план, другие начинают с жизненных постулатов, а третьи бросают нас в самую гущу конфликта. В конце может быть подведение итогов, открытый финал или шутка. Мы прочли рамку произведения и уже имеем представление о приёмах автора в таких важных вещах: как заговорить с нами и с чем оставить по завершении. В жизни мы также придаём колоссальное значение этим словам. Первое слово встречают, как праздник, а к последнему прислушиваются, как к откровению.

Момент откровения. Я счастлива, что ты меня читаешь, потому что благодаря тебе я становлюсь лучше. Спасибо, читатель, что одним своим вниманием помогаешь воплотить самые дурные идеи текстов и понемногу, как лучший психолог, вправляешь мне мозги.

У моего мозга есть только два режима.

Или я занимаюсь творчеством: пишу, много читаю, мозг креативит крутые идеи; или я концентрируюсь на своём теле, внешности: занимаюсь фитнесом, принимаю контрастный душ, учусь новым фишкам в макияже.

Одно из двух.

Если я стригу ногти на ногах, то физически не могу генерировать оригинальные мысли. Вся мозговая деятельность направлена на масочки, кремы и массажи. Когда же я погружаюсь в пучины своего разума, на пике вдохновения в меня летит немыслимое количество вредной еды, я забываю помыть голову и почистить зубы.

Пора разорвать порочный круг и совместить два полюса мышления, потому что когда я думаю о теле, то тупею, а когда созидаю - запускаю себя внешне. Пусть это слияние произойдёт сейчас, в этом тексте. Я знаю, что волнообразность моего внимания к себе - естественное явление, с которым бесполезно бороться, но, думаю, можно сгладить побочные эффекты обеих сторон личности.

Сейчас я на волне внешнего. Поэтому начну с простого. Сегодня мои волосы рыжими клубами покрыли кафель парикмахерской. Я постриглась и очень довольна, как будто всегда так и было. Завтра у меня по плану прокол носа, а на следующей неделе наращу реснички. Так здорово, ощущается какая-то движуха. Не знаю, что буду делать потом. Может, погрущу, и перейду в стадию творчества. Может замучу что-нибудь пострашнее: побреюсь налысо и набью татуху на затылке. А может мне хватит - покрасить ногти, тут не угадаешь. Кстати, насчёт ногтей: это тоже то ещё бунтарство, ведь медсёстрам нельзя красить ногти, а я, как примерный работник, соблюдаю это правило.

Так, а теперь переключаемся с красивой Жени на умную.

Слышали, что о произведении можно судить, прочитав лишь первое и последнее предложение? Мой папа, например, частенько заглядывает в конец книги, прежде, чем её прочесть. Посмотрим, есть ли в этом смысл. Беру пять случайных книг с полки.

Рассказы Чехова. Возьмём что-нибудь известное. О, "Каштанка" подойдёт.

Молодая, рыжая собака - помесь такса с дворняжкой - очень похожая мордой на лисицу, бегала взад и вперёд по тротуару и беспокойно оглядывалась по сторонам.

Чехов сразу берёт в оборот, заметили? Что же нас ждёт в конце?

Вспоминала она комнатку с грязными обоями, гуся, Федора Тимофеича, вкусные обеды, ученье, цирк, но всё это представлялось ей теперь, как длинный, перепутанный, тяжёлый сон...

Вся история предстаёт перед глазами. Больше слов и не надо. Воображение уже нарисовало картинку. Ладно, это классик, проверим на прочность современную литературу.

Популярный норвежский писатель Ю Несбё и его детективный роман "Нетопырь". Я не осилила его в своё время и после этого как-то и не тянет осиливать. Ну-ка, это всё-таки детектив, расскажут ли нам начало и конец романа: кто убийца?

Что-то было не так.

Интригующе. И что же?

Он сжал оранжевое кольцо на правом боку, уверенным движением выдернул шнур и начал считать:
- Пятьсот один, пятьсот два...

Я скользнула взглядом по последней странице и, вроде, речь о прыжке с парашютом. Какой накал страстей! Мда... Возможно, дело не в Несбё, а в том, что "Каштанка" - малая форма, а здесь - роман, и насыщенность действия не так важна?

Хорошо, ради интереса сравним с Донцовой. Не буду оправдываться, я утащила её у родственницы, чтобы ознакомиться с творчеством второй Агаты Кристи, но руки никак не доходили. Я еле нашла её сейчас, потому как развернула корешком к стене. Вот такая я лицемерная: книгу имею, но стыжусь её.

Дарья Донцова "Хождение под мухой".

Жизнь ужасно несправедлива.

- Насколько я понимаю, она выкрикивала: "Покажите мне статью в Конституции, запрещающую прыгать с вышки вниз головой даме, которая справила семидесятилетие".

По-моему, это классно. Мысль есть, и связная, к тому же. Хотела оправдать Несбё тем, что у него предложения коротковаты, если сравнивать с Чеховым, но Донцова меня переубедила. Размер не имеет значения. Хотя кто знает: может, она запарилась, чтобы придумать эти фразы, а саму книгу написала на пофиг? Проверять это мы конечно не будем.

Я не знала о чём сегодня написать. Целый день перебирала в уме заметки со старыми мыслями, не побуждавшими на пост. Я пыталась найти что-то интересное в уборке по дому, в том, что соседи вытряхивали ковёр, когда я открыла окно, и весь их мусор залетел в только что вылизанную мной комнату, в стэнд-апе мужика, который рассказывал о том же тесте днк на национальность, о котором мы недавно говорили с подругой. Но материал для этого текста пришёл ко мне лишь с минуту назад.

Классный писатель – Рэй Брэдбери – советует писать о том, что вызывает эмоции, в тот самый момент, когда рана посыпана солью.

Так в чём соль: я завтра иду стричься. Чтобы узнать, пойдут ли мне короткие волосы: я посмотрела на свою маму, на которую я похожа и которая всю мою жизнь – короткостриженная, измерила расстояние от мочки уха до подбородка и убедилась что там меньше пяти целых семи десятых сантиметра, а значит: всё будет круто, как убеждает какой-то известный стилист. В общем, всё схвачено.

А теперь рана. Муж как-то сказал, что ему нравятся рыженькие и я перекрасилась. Нравятся прямые волосы – я периодически выпрямляю. Он всегда говорил, что ему по душе длинные волосы, а девушки с короткой стрижкой – фу, бе, уберите это от меня подальше, поэтому мысли о стрижке – табу. Мы с мужем вместе одиннадцать лет в этом году. И около месяца назад он подошёл ко мне с застенчивой улыбкой, показал фотографии девушек, похожих на мальчишек и сказал, что теперь ему нравится вот так.

Я долго примеряла к себе короткую стрижку. Наконец решилась и даже сама загорелась идеей кардинально поменять имидж. Но, к величайшему удивлению тех, кто не знаком с моим благоверным, он не завизжал от радости, когда я рассказала о своих планах. Потому что он тот ещё манипулятор. Коварная тактика такова: сказать, что нравятся короткие волосы, дождаться, пока этого захочу я (а я по-любому захочу, потому что придаю огромное значение каждому слову в мой адрес), заявить, что он любит меня такой, какая я есть и попросить не стричься, чтобы я упрашивала и умоляла его. Профит! Он захотел, вынудил меня захотеть, отказался напоказ, добился желаемого. И в случае любого исхода, он ни при чём, это якобы изначально была моя идея.

Надеюсь, благодаря блогу, он будет лучше понимать меня. Что удивительно: слушать не хочет, а в телеграме читает. В общем, я всё принимаю близко к сердцу, как уже писала. Особенно, касательно внешности. Я всё детство угробила на то, чтобы справиться с комплексами по поводу брошенных окружающими слов. Плосколицая, безбровая, глубоко посаженные глаза, широкий нос, смуглая, плоская, низкий голос. С трудом, но я со всем этим разобралась. А сейчас муж создал мне новый повод для неуверенности в себе.

Он сказал, что не думает, что мне пойдёт стрижка, потому что у меня короткая шея.

Такого мне ещё никто не говорил. Погуглила, пишут, что шею нужно измерить четырьмя пальцами ладони, приложив одним ребром к подбородку, а другим – к ямочке на шее. А я уже линейку приготовила, рассчитывала на точные цифры. Ну да ладно. Короче, если ладонь чётко помещается – шея средняя, если просятся ещё пальцы – длинная, если пальцам тесно – короткая. Почему я вообще это делаю? Оказалось, четырёх пальцев мне мало, а, стало быть, шея длинная. Оправдываюсь как в школе: ну посмотрите, вот они, брови, разве не видите? Хорошо, я их сбрею и нарисую гелевой ручкой, чтобы было видно не только мне, но и вам.

В любом случае, стрижке – быть. Почитала о короткой шее. Физиогномисты говорят, что у людей с короткой шеей – вспыльчивый, гневный характер и их легко обмануть. У моей души, видимо, и в правду короткая шея, но снаружи вот она: длинная, разве не видите?

Ищу рецепт на ужин, вбиваю в поисковике "печёночный", гугл предлагает сначала торт, а потом сосальщика.

И в номинации "Сегодняшний ужин" побеждает печёночный торт, а в "Тот, кем мы, оказывается, могли заразиться, когда ели муравьев, помните, в детстве, да, до сих пор с ностальгией вспоминаются их кисленькие тельца; а сейчас можем - от заражённой сырой рыбы в суши и роллах" - побеждает печёночный сосальщик.

Как говорится, кто не рискует, у того нет паразитов. Зато остальным больше роллов с муравьями достанется. Я с рисковыми чуваками.

Настроение: постричься под пацана, нарастить ресницы, проколоть нос, набить татуху.

Оказывается, в парикмахерской те же идиоты правила придумывают, что и в загсе. Короче, стрижку придётся ждать несколько дней, чтобы я вроде как взвесила все плюсы и минусы.

Это ощущение раздражения знакомо мне с детства, когда чего-то хочется ПРЯМО СЕЙЧАС и аж всю колбасит от ложно обнадёживающего "посмотрим".

Забавно, что всё, чем я брежу - касается внешности. Что-то я значит вымещаю и замещаю, чего-то мне психологически не хватает, раз тянет на смену образа.

Но вот зачем я всё утро фэйсбилдингом занималась? Чтобы мои подтянутые скулы за волосищами прятались? Агрррх.

В утешение купила себе носки с котиками, роллтон и мартини. Тут тебе и перемены во внешности и сугрев души горячей лапшичкой и жидкое веселье для приятного ожидания неизбежных перемен.

Не хочу диету и тренировки, хочу фэйсбилдинг, контуринг и бодифлекс.

В воскресное зимнее утро - на улице туманная мгла и ни души, кроме меня, скользящей по заледеневшему асфальту в больницу. В половине восьмого - темно, как ночью. В такие моменты вспоминается фильм "Амели", где противному торговцу решили отомстить, пробрались к нему в дом и перевели часы вперёд. Он выходит на работу на несколько часов раньше и удивляется тишине и отсутствию людей.

Санитарочка любезно пересказала мне четыре фильма, которые она на днях посмотрела. Если хотите влюбить в себя человека: расскажите ему сюжет российского детектива в деталях. А чтобы закрепить результат: поведуйте о своих снах. Это так захватывает. Вечно бы слушала.

Мы - супергерои.

В школе я придумала супергероя, который не знал о своей силе, а сила его была в огромном сердце (конечно, в метафорическом смысле). Тогда я не знала, что такой персонаж уже есть и про него написана самая издаваемая книга. Задумка с сердцем вскоре показалась мне глупой, наивной и я её забросила. А героя той старой книги знают все, несмотря на отсутствие картинок.

Сила любви как суперспособность - не хуже других. Любви не в обычном понимании, а в суперпонимании, отличающимся степенью чувства. Любовь высшего уровня - это исключительная смелость и самоотверженность. Её сила исцеляет и преображает.

Я не призываю вас умирать на кресте, это просто пример, когда чтобы быть крутым не обязательно подвергаться укусам пауков, а можно лишь безгранично любить.

Мы не замечаем свою суперсилу, потому что в комиксах герои летают и исчезают: нам сложно соотносить себя с ними. Это как разница между куклой Барби и реальным женским телом.

Что же такое суперсила? Это развитое умение, с помощью которого реализуется сверхзадача.

Чтобы найти свою суперсилу, подумай:

Что тебе больше всего нравится делать?
Как это может принести пользу?
Что для этого необходимо?

Работай над последним вопросом, прокачивайся и используй суперспособности во благо.

Мир вокруг не очень-то способствует вере в себя. Образование, усредняющее познания и мировоззрение, общепринятое мнение социума, контроль мышления в СМИ, унылая работа со стандартным набором кнутов и пряников. Нам говорят как жить, на ком и когда жениться, где работать и как отдыхать. И мы не прыгаем выше головы, потому что в "золотой середине" - стабильно и комфортно.

Прислушайся к своему сердцу: ты можешь всё. За золотой серединой - алмазные вершины.

Стоит только увидеть серый туман, застилающий цветную суть жизни, и он не сможет тобой управлять. Я не знаю, как выйти за его пределы, но знаю, что если выть по-волчьи среди волков, и в то же время верить в свои силы, то всё возможно изменить.

Семь лет назад я ехала в маршрутке. Рядом со мной сидели две девушки и одна жаловалась другой: "Вчера забыла дома наушники, пришлось всю дорогу думать". Я записала эту фразу и хранила на компьютере для сегодняшнего поста.

Гуляла одна. С трудом себя пересилила и не надела наушники. На самом деле сначала я их надела, потому как хотела хорошо провести время. Бог рандома выдал мне песенку Him - Close to the flame. Улица окрасилась цветами того моего настроения, в котором меня заставал этот трек раньше. Я сняла наушники. Музыка заглушает мелодии города и коверкает то, что я хотела увидеть и услышать.

На перекрёстке я взглянула в сторону паба, в котором когда-то ела самые вкусные венские вафли. Это двухэтажное здание в европейском стиле, увешанное лампочками. Была середина дня и лампочки не светились. Вечером же, этот уютный домик, сверкающий огнями, кажется единственным местом, где тебя ждут. Вкусная еда и твоя идеальная немецкая семья.

Позади паба находится церковь. Какую шутку с нами играют градостроители и человеческий глаз! С того перекрёстка, на котором я стояла, купола храма приходились ровно к крыше пивной. Этому немецкому храму прихожан точно не занимать.

На одном из светофоров я долго простояла, пока не увидела на столбе кнопку вызова зелёного света. Рассмеялась своей глупости. Перешла через дорогу и рассмеялась тому, что машины ещё секунд двадцать после этого прождали своего света, а кроме меня пешеходов не было. Да, я смеялась, делала пометки в телефоне и разговаривала с собой. Так выглядят люди на прогулке без компании и без наушников.

Шёл мелкий дождь. Совершенно невидимый взору, и ощущаемый, словно где-то в двадцати метрах от меня кто-то чихает и крошечные брызги его слюны попадают мне на лицо. Он равноудаляется от меня, но не перестаёт чихать, а я только надеюсь, что у этого парня всё в порядке и он не болен. Такой вот зимний, ласковый, освежающий дождик.

Мой путь пролегал через уличный базар, которые я обожаю! Валенки, диски, лисьи меха, подвешенные на крючке за глазницу, грязные чехлы на телефоны, которые вышли из продажи везде, кроме рынков, куча телевизионных пультов с кожным жиром между кнопочками, пирожки, чебуреки, шаурма, собаки, вьющиеся возле мангалов и грызущие сырые куриные крылышки, кавказцы, играющие в шахматы, сидя на покосившихся табуретках, цыганки в пушистых платках и бабушки с трусами и носками по двадцать рублей. Это лучшее место на земле.

Я шла не просто так, у меня была цель, чтобы оправдать вылазку. Но я лишь целовалась с табличками: "закрыто", "ушёл, звоните", "давай в другой раз", "ты ведь и так хорошо погуляла". И я, как бы, согласна.

По дороге домой я купила квасу и пончиков, невольно подслушала разговор парочки, шедшей позади, и узнала, что парень не смотрел фильм "Знаки", но смотрел пародию на него в "Очень страшном кино", в замешательстве я сбежала от них в местную парикмахерскую, по которой летал безумный попугай, а после - с радостью пошла домой, потому что увидела всё, чего хотела и к чему была готова.