Дом Культур. Страница 3

"Он, наконец, явился в дом..."

Он, наконец, явился в дом,
где она сто лет мечтала о нем,
куда он сам сто лет спешил,
ведь она так решила, и он решил.

Клянусь, что это любовь была,
посмотри, - ведь это ее дела.
Но знаешь, хоть Бога к себе призови,
разве можно понять что-нибудь в любви?

И поздний дождь в окно стучал,
и она молчала, и он молчал.
И он повернулся, чтобы уйти,
и она не припала к его груди.

Я клянусь, что это любовь была,
посмотри: ведь это ее дела.
Но знаешь, хоть Бога к себе призови,
разве можно понять что-нибудь в любви?

Б. Окуджава, 1969

@domkultur

Иногда мне начинает казаться, что счастье — только в погоне за счастьем.. И еще — воспоминаниях... (с)

Стеклодувы на небе
выдувают стоваттную лампу луны.
Засыпая, я вижу прекрасные сны,
разноцветную небыль.
Все плохое, что было вчера, позабылось сегодня
Так всевышним угодно,
чтобы мы не привыкли к ударам судьбы,
чтобы новый удар был внезапен, но мы
не сдавались и жили.
И дрожат за окном миллионы огней.
Я пишу ни о чем. Да имей ты хоть сотню друзей,
одиночество – в жилах,

Никого не виню,
что порой легче тело содрать, чем пальто.
Все гниет на корню.
Я не ведаю, что я и кто.
Я, как жгут, растянул окончания рук, я тянулся
к звезде.
Мне везде было плохо и больно. Везде.
От себя не уйти.
Что-то колет в груди.
И качаются тени.
На стене. И закат непохож на рассвет.
Я, войдя в этот мир, оказался в чужом сновиденье.
Пробуждения нет.

Б. Рыжий, 1993 /Суждения/

@domkultur

«cras amet qui numquam amavit quique amavit cras amet»

«И познает любовь не любивший ни разу, и полюбит тот, кто уже отлюбил»

/Д. Фаулз. Волхв/

Сохрани эту ночь у себя на груди,
в зимней комнате ежась, ступая, как в воду,
ты вся — шелест реки,
вся — шуршание льдин,
вся — мой сдавленный возглас и воздух.

Зимний воздух и ветер. Стучат фонари,
как по стеклам замерзшие пальцы,
это все — наизусть,
это все — зазубри,
и безграмотной снова останься.
Снова тени в реке, слабый шелест реки,
где у кромки ломаются льдины,
ты — рождение льдин,
ты — некрикнутый крик,
о река, как полет лебединый.

Сохрани эту ночь, этот север и лед,
ударяя в ладони, как в танце,
ты вся — выкрик реки, голубей разворот
среди белого чуда пространства.

Л. Аранзон, 1959

@domkultur

В детстве я утешал себя, что змей не упал за лесом, а улетел в далекие края и когда-нибудь вернется. И его бумага будет пахнуть солеными брызгами моря и соком тропических растений. Наверно, потому я к старости стал собирать книги: мне казалось, что они пахнут так же.
Впрочем, ерунда, старости не бывает, если человек ее не хочет. Просто приходит время, когда лопается нить, которая связала тебя с крылатым змеем.. (с)

Всё мальчиком по жизни, всё юнцом,
с разбитым жизнерадостным лицом,
ты кружишься сквозь лучшие года,
в руке платочек, надпись "никогда".

И жизнь, как смерть, случайна и легка,
так выбери одно наверняка,
так выбери с чем жизнь свою сравнить,
так выбери, где голову склонить.

Всё мальчиком по жизни, о любовь,
без устали, без устали пляши,
по комнатам расплёскивая вновь,
расплёскивая боль своей души.

И. Бродский, 1961 /отрывок из поэмы "Шествие"/

@domkultur

​​Приходящие... уходящие.....
Люди в жизни, как поезда...
Лицемерные, настоящие,
На мгновение... навсегда...
Кто-то выстрадан... кто-то вымолен...
Кто-то послан был, как урок...
Кто-то в памяти просто именем...
А кого-то послал сам Бог...
Поначалу все просто встречные...
Только кто-то потом врастёт
В твою душу и станет вечностью...
Ну, а кто-то, как дым уйдёт...
Приходящие... уходящие...
Каждый в сердце оставит след.
Но однажды ты вновь стучащему
Тихо скажешь, что места нет.

А. Серебрякова, 2019

@domkultur

"...человеческое безумие – это еще не самое ужасное. С годами оно для меня все более приближается к норме. А норма становится чем-то противоестественным.
Нормальный человек бросил меня в полном одиночестве. А ненормальный предлагает кофе, дружбу и чулан."

Сергей Довлатов

Пахнет ветхой книгой от дождя.
В ней давным-давно страницы стерлись.
Только запах тянется сквозь прорезь.
Улица темнеет, уходя
В прошлое… Я помню эту повесть.

Вспыхивает лампа в полумгле.
Схватывает горло от волненья.
Снова проступают на столе
Пятна от вишневого варенья
Памятью о жизни на земле.

Р. Лапушин

@domkultur

Все, что человек может оставить по себе (после себя), это история своей любви. Или история своего пути к свету. Что, в сущности, одно и то же..

Е. Касьян

лодка

Смотри, как перевозят снег
В небесной лодке.
Какой короткий выпал век,
Какой короткий.
Чего искала, кем была,
О чём мечтала?..
А снег осыплется с весла —
И нас не стало.

Не стало неба и земли,
Ни крыш, ни улиц,
Как будто взрослые ушли
И не вернулись,
Как будто смотришь из окна
И ждёшь ответа...
Лишь лодка белая видна
Над белым светом.

Очнёшься в городе пустом —
Туман и слякоть.
Уже не вспомнить ни о ком
И не заплакать.
Как скоротечен человек —
И сам не знает.
Качнётся лодка, ляжет снег,
И полегчает...

Е. Касьян, 2019

@domkultur

Человеческая жизнь — страшная. В ней есть много всего хорошего, и она может по разному сложиться, но она страшная. Ты многого не знаешь заранее: не знаешь себя, не знаешь, что ошибаешься, не знаешь цену своих поступков. Ты постфактум что-то понимаешь про свои предыдущие виновности. Спрашиваешь: а чего я тогда об этом не подумал? А ты и не мог подумать. У тебя не было для этого мозгов или чувств. Не может щенок понимать то, что понимает взрослое животное.

Кира Муратова

В эфире музыка Господня,
Аид ее передает
для тех, кто завтра иль сегодня,
но обязательно умрет.

Гремят воздушные литавры,
поет, прощаясь навсегда,
в груди небесного кентавра
неугасимая звезда

о том, что на дорогах иней,
о том, что расставанье - ложь,
о том, что на веранде зимней
остались яблоко и нож.

***

И церковь говорит стихами,
со лба откидывая прядь,
о том, что надо съездить к маме
и что не страшно умирать.

И вечность, словно пух лебяжий,
пристала к черным волосам,
а то, о чем она не скажет,
я знаю сам, я знаю сам.

Стихи читающая вслух,
жизнь, словно птица, пролетела,
стихи читающая вслух,
жизнь, словно мама, постарела

и превратится ночью лунной
в многофигурный сизый дым
и в зонтик, на скамье чугунной
забытый мальчиком одним.

Д. Мельников, 2019

@domkultur

В тридцать лет мы думаем, что женщины, которые нас бросали - это гадкие пошлые шлюхи, а друзья, которые нас предавали - подлецы и мерзавцы..
В пятьдесят мы, вспоминая прошлое, начинаем понимать, что не все в жизни так уж однозначно и чёрно-бело, что мы и сами порой были не сахар, и что у наших близких были свои резоны вести себя с нами именно так, а не иначе.
А в семьдесят лет мы растроганно вспоминаем красивых и ласковых женщин, которые так беззаветно нас любили, и благородных верных друзей, которые отважно кидались нам на помощь... (с)

я здесь проездом: в городе, в жизни, в мире...
капелькой сливок на срезе кофейной чашки.
плесенью фраерской в фирменном свежем сыре.
ветром, полощущим мокрую гладь рубашки.

тем, кто живет каждый день, словно день последний
ёмкость часов отдает поминальным звоном,
только светлее не кажутся чьи-то бредни,
вбитые в то, что в России зовется стоном.

я же дышу так, как будто вокруг вечность,
и засыпаю с мутной рассветной ранью.
ибо вот и уходят в свою млечность
те, для кого светает уже за гранью.

О. Гусева

@domkultur

хотел сказать спасибо Саше Кирилловой ~ @schrdt (она же - Джек Абатуров), за то что позволила мне сжать своё стихотворение постом выше, в котором я убрал все межстрочные интервалы.
кстати, помимо оригинальных стихов которые она пишет (привет астаховым, крамарам, самариным и т. д., которым незнакомо слово - оригинальность), Саша является кандидатом исторических наук и ведёт здесь - в телеграм, свой небольшой канал посященный истории германии. кому интересно заходите — @vplnd
такие дела..

#постфактум

Gideon Rubin "Забывая её лицо"