Авторский телеграм-журнал Коли Ж, который уже благословили Владимир Сорокин, Юрий Мамлеев и Илья Масодов. Здесь пытаются забронировать место в аду с помощью литературного творчества.
Весна приходит бухая,
Гладит опять против шерсти
Кто-то орал Sieg Heil,
Пока не сломали челюсть.
Печаль и ёбаный стыд,
Накати в честь девятого мая.
Раз в раю дворовые псы —
Упав на колени придётся лаять.
На небе многие с придурью,
Не понимают юмор.
Тут вообще не оставили выбора :
Родился, ёбнулся, умер.
Автор: Ваня Шупляков
Про Мамлеева мне рассказал бывший философ, а ныне борец с алкоголизмом Лохов, это были 90-е, и он сам угорал от Лимонова. На Мамлеева он ходил на факультете, где тот читал что-то вроде индийской философии, а на деле – про себя. Это было забавное время, на отделении переподготовки, то есть втором высшем образовании, которое тогда еще было в МГУ, собрался какой-то странный букет непонятных людей: кроме Мамлеева вечерникам читал курс Виктюк, еще какие-то контркультурщики, а от них не отставали и кадровые преподаватели факультета: Чанышев читал стихи поезии («зачем философу жена, ведь не субстанция она»), Бочаров в драбадан пьяный после защит диссертаций швырял в аудиторию мелом («бога нет! Я книгу об этом написал!»). Параллельно на самом факультете читали Бибихин, Доброхотов, Кураев… Но Мамлеев мне не понравился, но мне вообще художка не нравится, так что свое первое впечатление я списал на именно эту свою привычку. Мамлеева с тех пор я не читал. Как и Проханова, но про последнего благодаря Данилкину знаю все. Теперь буду знать благодаря этой книжке.
Мамлеева я читал только его смешные интервью про Америку. Может и хорошо, т.к. вот что люди пишут про его творчество на сайте Горки.Медиа: «Не могу читать великого русского писателя Юрия Мамлеева. Вышла у него книжка «Утопи мою голову». Я прочел это замечательное, небольшое, но яркое произведение и на месяц свалился в лежачую депрессуху. Целыми днями не вставал и пялился в потолок, но как-то оправился, вернулся к нормальной жизни. И тут ко мне друг стучится в дверь и говорит: заходи ко мне, ко мне дядя Юра Мамлеев с портвейном пришел. «Передай своему дяде Юре, чтобы шел <*****> [к черту — прим. ред.]», — сказал я и захлопнул перед ним дверь».
И в глубинах социальных сетей: «Я готовила какую-то статью о Мамлееве, а потом, с перерывом дней в пять что ли, писала релиз для сборника рассказов с иллюстрациями Галатеи Шемякиной. И недели две потом кошмарами мучилась — жизнерадостная графика меня доконала…»
Короче, пока читать не буду. И даже не стану распаковывать, а то мало ли что, и из книжки вылезет и поселится в соседней комнате, предназначенной для передержки философов, шатун.
Шайтан, то есть.
цве́та коровы солнечный день
прикован к постели — песня, спетая
тенью облака, обошлась без мелодии —
это дождь лакает молоко
автор стихов дзиги вертова
жмёт на красную кнопку тревоги —
и тысячи крошечных камер фиксируют
репродукции союзных республик — бюсты
лысины, насморк, товарищ латвия —
пятого мая, двадцать первого — таллин
крым — в марте, речка и небо
голубое присовокупили к россии
двадцать четвёртого — голос
за кадром назвал это днём взятия
первого микрозайма, его отмечают
точно семейный праздник — женщины
ощипывают гранитных ангелов, мужчинам
дарят нарциссы — с могилы товарища
сталина, день победы — это первое
стихотворение про аннексию украины
гречневые органы солдата с молоком
кушают на завтрак на лубянке — гениталии слёз
приговоры, голод — вертов и дзига кауфман
снимают похороны домашних животных
репрессированных, зелёных, детей
врагов народа — весной 53-го советская
пропагандистская хроника также
вступила в период хрущёвской оттепели
операторы в одной столице кишенёва
сняли столько часов, что из неё до сих пор
монтируют массовое и репертуарное кино —
событие, счастье моё, донбасс
#apartbrut_poetry
Шила на гиг флаг с Шила-на-гиг
Показывающей мужикам огромный хер-фиг
Чтоб во время концерта подруги фемки
Смогли решить все свои проблемки
Чтоб панк-нойз со сцены шел
И пресвятых курв к оргазму вел
Чтоб у каждой была та-а-кая дыра
Что позавидовал бы вулкан Адатара
Все шила, шила и шила
Да так и не дошила
Потому что в жопе шило
Потому что непоседливая я
Потому что толстая я
Да, толстая, толстуха, жируха
Все это я
Потому что не моюсь уж какой я день
И в тайне жду хрен, который распорет мой кислый пельмень
Распорет мой кислый пельмен
Мой кислый пельмень
Пельмень
Кислый
Я тронул свой затылок и взглянул
На то, что я увидел в отраженье
И увидал, что явно перегнул
Я палку, тебе сделав предложение.
В затылке боль, что переходит в жар.
Ребро ладони темя мне задело,
Шлепок, что произвёл вдруг твой удар,
И в голове звонило и звенело.
Держась за голову, глядел в трюмо,
А через час и боль уже стихала,
Звонить звон перестал в затылке, но
Теперь большая шишка набухала.
Ты, дав мне подзатыльник от души,
Ушла. Удар мне взгляд с недвижимости сдвинул.
И если разум здесь когда-то жил,
То он покинул этот мозг. Покинул.
9.12.2005
А я еще раз напоминаю, что все окололитературные фейсбучные войны – это от лукавого. Переходите в православные Одноклассники и будет вам счастье! И отдайте мои 15 рублей наконец.
Спрут
Кусок губы отрезали моей,
И треугольник этот не пришить обратно.
А кровь идет.
Ты дрочишь на меня.
А я прошу, остановись, спаси меня!
Ты голая, в нелепой треуголке,
И рыжий треугольник пиздяных волос
Томительно сверкает в белых каплях...
Кусок губы гниющий на полу
И фильм, который видел в детстве, "Спрут" —
Напоминанье о магических тентаклях...
16 12 21
«Отец Шатунов. Жизнь Юрия Мамлеева до гроба и после» — в издательстве Individuum наконец-то вышла первая биография главного смертописателя Земли Русской авторства Эдуарда Лукоянова.
Юрий Мамлеев всё прочнее закрепляется на пантеоне незыблемых литературных гениев России. Его популярность окончательно вырвалась из общества почитателей Южинского кружка, а пара бумажных книг Юрия Витальевича на полке стали так же естественны, как вечные отсылки к Селину, «Гражданская Оборона» в наушниках и любовь к русскому авангарду. Ценен Мамлеев в первую очередь как трансгрессивный писатель, заглядывающий в бездну, так что она не просто смотрит в читателя, а заполняет его и смотрит его глазами по сторонам.
В 1993 году писатель вернулся из французской и американской эмиграции в Россию, ранее известный как легенда московского «метафизического подполья». Дело в том, что за годы шатаний по западным университетам в компании авторитарной жены, безумный алкоголик Юра, воющий на Луну у памятника Пушкину, обратился в православного Шатуна, до бесконечности уродующего остатки своей личности и текстов в поисках признания, Есенина, церковных маковок и идей в стиле «мы русские, какой восторг!».
В итоге отечественный маркиз де Сад и Лотреамон обратился для мира глупейшим патриотическим графоманом, едва ли умнее какого-нибудь Пучкова. Пройдя путь внешнего духовного умерщвления, дед-ведантист вернулся на вольные пажити 90-х и спрятался в свою внутреннюю каморку куда глубже, чем даже в комнату коммунального барака в окрестностях патриарших, откуда его путешествие по культурным полям и началось. И носа из нее он почти не казал.
Именно так давний lover-hater андеграундной культуры и сопутствующего ей русского фашизма, литературный интеллигопник Эдичка Лукоянов описал жизнь одного из самых неровных (и самых противоречиво оцениваемых) московских писателей прошлого века. И это очень важно, ведь изданная в прошлом месяце в Индивидууме биография «Отец шатунов» — первое и, возможно, последнее, созданное «по-живому» исследование московского эзотерического подполья прошлого века.
Герои, которых наблюдал автор в нулевых и десятых, теперь мертвы или глубоко стары, архивы спутаны и пропиты, а литературный истеблишмент в этих исследованиях заинтересован не будет.
Мария Мельникова
* * *
Смерть, где твое жало?
Смерть, где твой панцирь
Смерть, где твое верхнее полукольцо?
Смерть, где твое нижнее полукольцо?
Смерть, где твой колюще-сосущий аппарат?
Смерть, где твой гендер?
Смерть, где твои документы,
Удостоверяющие личность?
Смерть, где твои средства
Индивидуальной защиты?
Смерть, где твое приложение?
Смерть, где твой адвокат?
Смерть, где твоя вовлеченность?
Смерть, где изюминка?
Смерть, где твой огонек?
Смерть, где твоя идентичность?
Смерть, где твой котик?
Смерть, где твои сториз?
Смерть, где твое странное отверстьице?
Смерть, где твои лайфхаки?
Смерть, где твои продукты?
Смерть, где твои таблетки?
Смерть, где твоя бумажка с телефонами?
Смерть, где твоя совесть?
Смерть, где твоя голова?
Смерть, где твой дом?
Смерть, где твой дневник?
Смерть, где твоя сменная обувь?
Смерть, где твои родители?
#текущее
ПО ДОРОГЕ В ШКОЛУ
Там девочка живёт больная,
Не знаю чем. Но из окна
Как птицы крики вылетают
Мне слышно, как кричит она.
Кричит какой-то болью голой,
И птицы бьются головой
О провода, о двери школы,
О сквер с потухшею травой.
Бегу через кустарник мокрый
К расчисленному сентябрю.
«Умолкни, -говорю, - умолкни,
Да сколько можно. “- говорю.
26 марта 23