Стихи давно забытого поэта. Страница 52
42519
@memoryofpoets
Здесь ты найдёшь море поэзии. Ныряй к нам!
-
Стихи давно забытого поэта
любовь 
-
Стихи давно забытого поэта
Однажды ты поймёшь, как долго я ждала, От одиночества грустила вечерами, В подушку спрятавшись,тебя к себе звала, Как маялась бессонными ночами. Однажды ощутишь ты пустоту, В тот миг, когда любовь моя земная Исчезнет, и я больше не смогу Идти по жизни, о тебе мечтая. Любовь, уставшая, покинет этот дом, Не сможет бесконечно верить в чудо, Тебе тоскливо, одиноко станет в нём, Но только рядом я уже не буду. Осенний ветер хлещет по щекам, И ты пока не знаешь о пропаже. Однажды ты поймёшь, что никогда Руки моей ты не коснёшься даже. Ирина Тихановская -
Стихи давно забытого поэта
Самый душевный канал ПОЭЗИИ уже в телеграм! Любите поэзию? Ищите чувство полёта? Канал Жизнь в стихах - искупает в творчестве, успокоит тревоги, вдохновит на подвиги каждого нового дня! Пусть слово станет вашей путеводной звездой. Подпишись, в море стихов растворись! 
-
Реклама
-
Стихи давно забытого поэта
Нежнее нежного Лицо твое, Белее белого Твоя рука, От мира целого Ты далека, И все твое — От неизбежного. От неизбежного Твоя печаль, И пальцы рук Неостывающих, И тихий звук Неунывающих Речей, И даль Твоих очей. Осип Мандельштам 1915 -
Стихи давно забытого поэта
Никогда не опускайте руки – Жизни улыбайтесь всякий раз, Не давайте хитрым чарам скуки И унынью одурманить вас. Есть, конечно, поводы к печали – Гладкой жизнь не будет никогда. Только разве вы побед не знали? Были одиноки вы всегда? Никогда не опускайте руки, Каждый день по-своему любя, Всё проходит: горести, разлуки… Не теряйте веры вы в себя! Вы хандру подальше отгоните, И тогда покинет солнце тень. Вы глазами добрыми взгляните На прошедший и грядущий день. Никогда не опускайте руки, Жизнь пройдёт, так помните всегда – Мы в неё приходим не для муки И над каждым есть своя звезда! Илья Евтеев -
Стихи давно забытого поэта
Любовь– это время, минуты на стрелках, Недели в поездках, года в тёплом доме. Любовь– это сырники утром в тарелке, Семейные снимки в фотоальбоме. Любовь– это вечер. Улыбка. Свидание. Смех, пробегающий в парке у пруда. Для некоторых, может, синоним страдания, Случайно разбитая в гневе посуда. Любовь– это слышать от папы «дружочек», В метро у бабули купить васильки. Два слога, шесть букв или несколько строчек, Пока не устанут на стрелках часы. Пока они ходят от круга до круга, И дни пробегают в календаре– Сердца продолжают держаться за руки, Ночуя на крышах в вашем дворе. Кашкина Аня https://t.me/izstixov «из стихов» присоединяйтесь читать! @anya_kashkina
-
Стихи давно забытого поэта
Наверно, это попросту усталость,— ничто ведь не проходит без следа. Как ни верти, а крепко мне досталось за эти неуютные года. И эта постоянная бездомность, и эти пересуды за спиной, и страшной безнадежности бездонность, встававшая везде передо мной, и эти горы голые, и море пустынное, без паруса вдали, и это равнодушие немое травы и неба,— леса и земли... А может быть, я только что родилась, как бабочка, что куколкой была? Еще не высохли, не распрямились два беспощадно скомканных крыла? А может, даже к лучшему, не знаю, те годы пустоты и маеты? Вдруг полечу еще и засверкаю, и на меня порадуешься ты? Вероника Тушнова -
Стихи давно забытого поэта
В моей душе покоя нет: Весь день я жду кого-то. Без сна встречаю я рассвет, И все из-за кого-то. Со мною нет кого-то, Ах, где найти кого-то? Могу весь мир я обойти, Чтобы найти кого-то. Чтобы найти кого-то, Могу весь мир я обойти... О вы, хранящие любовь Неведомые силы! Пусть невредим вернется вновь Ко мне мой кто-то милый. Но нет со мной кого-то, Мне грустно отчего-то. Клянусь, я все бы отдала На свете за кого-то! На свете за кого-то, Клянусь, я все бы отдала... Роберт Бёрнс. Перевод С.Я.Маршака. -
Стихи давно забытого поэта
В мой дом этой ночью явился прокуренный Дьявол В помятой рубашке, с бутылью кубинского рома. Он выглядел хмуро и как-то ужасно устало... И руку пожал, усмехнувшись. Что ж, будем знакомы? Мы сели в гостиной, прям на пол, достали стаканы, Наполнили пойлом, молчали и нервно курили. Ещё я заметил, что руки у Дьявола в ранах: "Мне ангелы, - хмыкнул, - их пикой недавно пробили." Он был изувечен и пьян, как обычный бродяга. "Ты знаешь, - сказал, - а меня всё чертовски достало!" И снова затих, а я просто смотрел на беднягу. Мы оба устали. Обоих судьба потрепала. Меня - чередой одиноких и бешеных будней, А Дьявола - те фанатичные твари из Рая. И пусть мы не ровня, но нам одинаково трудно И оба боимся разбиться, сорвавшись вниз с края. А Дьявол заплакал, дрожали разбитые пальцы. Сквозь слезы кричал, что все ангелы - белые мрази, Что больше не может ехидно и едко смеяться, Когда его имя мешают с пороком и грязью. Он долго шептал, что мечтает о жизни спокойной. Он разве виновен, что люди не слушают душу? Что в Дублине снова напился какой-нибудь Джонни, А где-то в Сибири морозы и, "чёрт её, стужа". Я слушал его до рассвета, он плакал и бился, А я за всю ночь не издал ни единого звука. С утра он, шатаясь, поднялся и всё - растворился, Оставив лишь марево дыма и кучу окурков. -
Стихи давно забытого поэта
Премьера! 🌅 Не раскрывая смысл написанного… Когда я показал это стихотворение своим друзьям, реакция была следующая - это же все про тех, кто покинул Россию!? Ты завуалировал это в отношения? Другие сказали, что это обратная сторона любви. Мол, разное в жизни бывает, всегда ужасно тяжело выходить из отношений, где была любовь или сильная привязанность. Не все сошлись и в финале… Что в итоге? То ли заболели, то ли карантин в отношениях… Пусть каждый поймёт по-своему. Этим и ценны поэзия, искусство, творчество! Человек может понимать по-своему и делать те выводы, которые он хочет. В этом и есть свобода. https://youtu.be/Ef9uBq-7meA -
Стихи давно забытого поэта
Владимир Высоцкий Корабли постоят и ложатся на курс, Но они возвращаются сквозь непогоду… Не пройдёт и полгода — и я появлюсь, Чтобы снова уйти, чтобы снова уйти на полгода. Возвращаются все, кроме лучших друзей, Кроме самых любимых и преданных женщин. Возвращаются все, — кроме тех, кто нужней. Я не верю судьбе, я не верю судьбе, а себе — ещё меньше. И мне хочется верить, что это не так, Что сжигать корабли скоро выйдет из моды. Я, конечно, вернусь — весь в друзьях и в мечтах, Я, конечно, спою — не пройдёт и полгода. -
Стихи давно забытого поэта
Представляем и рекомендуем авторский телеграм-канал петербургского филолога «Пушкин.ptitsa» – о пребывании Поэта в нашей культурной памяти, о воплощении его образа в искусстве и литературе, в скульптуре и музыке, в кино и песнях, в рекламе и постерах, в СМИ и блогах, на стенах и в зданиях, соцсетях и программах. И конечно – в повседневности: Пушкин-принт и Пушкин-мерч, Пушкин-рубль и Пушкин-пароход, Пушкин в языке и на языке (в виде вкусняшек), Пушкин-атрибут и Пушкин-миф. Пушкин – это не фамилия. Это – Вселенная! Подпишитесь и убедитесь, что Пушкин не только «наше всё», но и «наше везде»! https://t.me/pushkinptitsa 
-
Стихи давно забытого поэта
Сергей Есенин Заметался пожар голубой, Позабылись родимые дали. В первый раз я запел про любовь, В первый раз отрекаюсь скандалить. Был я весь - как запущенный сад, Был на женщин и зелие падкий. Разонравилось пить и плясать И терять свою жизнь без оглядки. Мне бы только смотреть на тебя, Видеть глаз злато-карий омут, И чтоб, прошлое не любя, Ты уйти не смогла к другому. Поступь нежная, легкий стан, Если б знала ты сердцем упорным, Как умеет любить хулиган, Как умеет он быть покорным. Я б навеки забыл кабаки И стихи бы писать забросил. Только б тонко касаться руки И волос твоих цветом в осень. Я б навеки пошел за тобой Хоть в свои, хоть в чужие дали... В первый раз я запел про любовь, В первый раз отрекаюсь скандалить... 
-
Стихи давно забытого поэта
Ни тоски, ни любви, ни печали, Ни тревоги, ни боли в груди, Будто целая жизнь за плечами И всего полчаса впереди. Иосиф Бродский -
Стихи давно забытого поэта
в тихом омуте черти водятся, в покер режутся до утра, хлещут виски, по пьяне ссорятся /заходила я к ним вчера/ в тихом омуте черти – девочки пьют шампанское до зари, красят губки, рисуют стрелочки, строят глазки, грустят о любви. в тихом омуте секс, наркотики и бульвары ночных фонарей. купидоны играют в дротики, попадая опять в людей.. и не целясь, стреляют пьяные и кайфуют… а на земле.. лечат раны на сердце рваные пострадавшие по весне.. Ирина Ульянова -
Реклама
-
Стихи давно забытого поэта
Безнадежно-взрослый Вы? О, нет! Вы дитя и Вам нужны игрушки, Потому я и боюсь ловушки, Потому и сдержан мой привет. Безнадежно-взрослый Вы? О, нет! Вы дитя, а дети так жестоки: С бедной куклы рвут, шутя, парик, Вечно лгут и дразнят каждый миг, В детях рай, но в детях все пороки, — Потому надменны эти строки. Кто из них доволен дележом? Кто из них не плачет после елки? Их слова неумолимо-колки, В них огонь, зажженный мятежом. Кто из них доволен дележом? Есть, о да, иные дети — тайны, Темный мир глядит из темных глаз. Но они отшельники меж нас, Их шаги по улицам случайны. Вы — дитя. Но все ли дети — тайны?! М.Цветаева -
Стихи давно забытого поэта
Девять жизней и душа. Хороша? Не хороша? Задержалась на площадке, Не дойдя до этажа. Девять сказок без конца. Лечит глупость мудреца. Юность, кажется, летает? Или падает, кружа? Здравствуй, утро. Здравствуй, век. Кто я? Боже. Человек. https://t.me/livingonthebus Сегодня празднует свой день рождения современный поэт Саша Катаев, в честь чего сегодня создан канал, куда будут выкладываться его стихи. Добро пожаловать!) Poetry Поэт нашего времени Саша Катаев
-
Стихи давно забытого поэта
и они говорят, мол, рукописи не горят, - они лгут. ещё как горят, ещё как пылают. рукописи служат хворостом для костра, когда в город заходит бешеная весна, залетает. немного пьяна, немного вина, немного смешна, умывается в круглых ладошках, кушает кашу, носит шапку зимой, собирает в лесу морошку, улыбается и зевает. рукописи сгорают. но слова, в них написанные, долго ещё звучат, набатом выстраивают солдат, ведут обречённых на казнь, и можно сказать, что рифма тебе далась, когда её слышишь в устах своего палача. умоляешь бессмысленно, тупо, мол, ну, руби, не так уж важна голова на моих плечах, гораздо важнее, что то, что в моей груди, мечтает вырваться, выкатиться и закричать. как говорил Маяковский, Есенин, Бродский, даже Корней Чуковский... а, в прочем, неважно, что говорили двадцатилетние старики, самоубийцы и дикие лирики, поэты, мыслители и сатирики, когда писали свои стихи. их рукописи сгорели, остались в устах людей, что от них без ума, в татуировках, на полках в сборниках пыльных, на коллекционных бутылках вина, в граффити и на плитах могильных. весной выносится мусор и старый хлам, вынеси всё, что хотел описать в стихах. если бы ты не страдал, написал бы летопись, а пока пей, плачь, кури и крепись. (с) в твоих окнах тьма