Краткость - сестра не моего таланта. Страница 51
228
@liveglory
Быстрые заметки из повседневной жизни девушки, живущей в Киеве с двумя котами на съемной квартире и работающей в маркетинге.
-
Краткость - сестра не моего таланта
Чтобы получить то, чего у тебя никогда не было, делай то, что ты никогда не делал. Оно конечно да, но не объясняет, хрена я в два часа ночи смотрю турецкий сериал... #ниочем -
Краткость - сестра не моего таланта
Если в незнакомом городе забить и идти без навигатора, то, как правило, мы проходим улицу со свадебными платьями и попадаем в ЗАГС, почему-то.. #полнаяполония -
Краткость - сестра не моего таланта
Я аж две недели в Польше и только сегодня получила первое предложение быть понятой на каком-то дознании. Пани сказала, шо не має нічого крім українського паспорту і прямує до жабки за кавою та цукрем. Полицианты вежливо спросили, чи має пані гроші і чи потрібна допомога. Пані с очаровательной улыбкой сбежала. Как я поняла им нужны были разнополые понятые, одним пошел дед со скверика, его друзья начали орать, шо не можна чіпать пані, бо вона з Кийова і так вже багато бачила. Менты посмеялись, шо раз пані тут всі знають, то вони не переживають. Так и не поняла, что случилось. #полнаяполония -
Реклама
-
Краткость - сестра не моего таланта
Все видели фото разбомбленного дома в Бородянке, где остался висеть шкафчик. Как симвом нашей витримки - я хз как это сказать по-русски. И все ищут кто вешал это шкафчик, всем нужен этот мастер. Нашла только про петушка, который там тоже уцелел. У моей бабушки был такой же. life.pravda.com.ua/culture…9/248169 #хроникивоенногоположения -
Краткость - сестра не моего таланта
Иду взять себе кофе, кухня маленькая из-под стола торчит хвост. Кто-то есть. Систер орет: - Не спугни, это кошечка кушает. Кошечка у нас может испугаться, убежать и не жрать три дня. Владелец хвоста вылазит из-за шкафчика с видом: - Извините, вы что-то хотели мне сказать, я немного занят... И мы видим, что это Василий. Который пожрать не дурак. Ольга говорит: - А не, этого не спугнешь. #басявася -
Краткость - сестра не моего таланта
За всю историю моего города у нас было две политических звёзды: Наталья Королевская со своим королевским мороженым и Александр Ржавский. Он даже баллотировался как-то в президенты, он работал на шахте с моим дядей, а потом был бизнесменом и хозяином бани "Коралл". И в рамках его предвыборной кампании проходили яркие мероприятия типа машина с его портретом латала дырки на дороге, а на 8е марта на главной площади города его активисты раздавали женщинам тюльпаны, а детям - королевское мороженое. Ну поняли, да? Классика: бабам - цветы, детям - мороженое. Я не знаю кем он был, когда началась война, и кого он там поддерживал, и вообще ничего про него не знаю. Кроме того, что его застрелили в Буче..как всех мужчин, которые не эвакуировались из Бучи... #хроникивоенногоположения -
Краткость - сестра не моего таланта
А тем временем случился Краматорск. Я видела новость, но не видела фото и видео. Увидела...решила выйти на пару остановок раньше и пройтись. Вышла на кладбище внезапно. Никогда не знала, что ночью на кладбище горят лампадки...как маленькие светлячки.. В костеле возле дома заканчивается служба. Очень красиво поют. Нагуглила, что сегодня Воскресение божьего милосердия. Господи, как же нам всем нужно чтобы оно воскресло. Так красиво, что больно дышать.. Со стороны конечно на лавочке умывается соплями немолодая баба с двумя банками краски и пластиковым тазиком для их разведения, пугая ночных птиц и собачников своими всхлипываниями за мертвими, живими і ненародженими...но кто знает, сколько их тех сторон.. #хроникивоенногоположения -
Краткость - сестра не моего таланта
Опытным путем доказано, что в мой рюкзак помещается 6 бутылок вина или 10 бутылок пива, если банок, то 12, а если шампанское, то всего 4, а ещё две банки краски тоже легко помещается. И вся моя жизнь как оказалось. Все, краску купила в итоге. Буду красить не яйца, а стены #мысливслух -
Краткость - сестра не моего таланта
А на похоронах Жириновского венок кидать будут, кто там следующий? #какжеяихненавижу -
Краткость - сестра не моего таланта
Слушаю разговор Ольги с мамой: - Галя только пришла с пьянки... - Вы ж в Польше.. - Галя и тут нашла с кем выпить. Когда твоя родня считает тебя алкоголиком. #диалогиссистер -
Краткость - сестра не моего таланта
Сегодня мы идём в гости к моим полякам, имитация нормальной жизни на высоте - я пошла и купила кучу игрушек малому. Я уже придумала, что мне надо будет притащить моей Анне, за которой я на самом деле очень скучаю, что пока я тут превращаюсь в польську пани, она там станет совсем итальянской бамбиной. Но нам все равно будет о чем пить и говорить. А ещё меня местные девки украинские зовут поучаствовать в танцевальном флешмобе в знак благодарности от украинок полякам. Если я на это подпишусь, то поляки посчитают это оскорблением своего народа как мне кажется. Но в тренды Ютуба мы попадаем однозначно. Я ржу: бабы в Гданьске пошли парк поубирали, а мы такие: не, ребят, пока только танец. Так и живём. #полнаяполония -
Краткость - сестра не моего таланта
Мама вчера сказала, что смотрела фотки и поняла, что долго искала какую-то аналогию поведения русских солдат. Не заезженную, что они и есть фашисты и все происходящее это "1984" во всей красе. А какую-то свою и для своих. И нашла. Для тех, кто ещё не в курсе, у нас с систер и мамой есть любимый сериал "Светлячок" - он старый, но он похож на детскую мечту сценариста - там и космос, и гейши, и будущее без инопланетян, и аналогия гражданской войны в США, и ковбои, и контрабандисты и все-все. Так вот там есть пожиратели - они выглядят как люди, но у них вообще нет никакой морали. Все их технологии направлены на уничтожение и все из существование - это уничтожение всего живого, у них есть какая-то своя кривая история, которая объясняет почему так, и люди попавшие к ним либо погибают, либо становятся такими же... А ещё там есть Альянс, он выражает обеспокоенность все время и скрывает свои преступления. По версии моей мамы, что орда это и есть пожиратели...это вроде бы люди, но не совсем. Вообще "Светлячок" хоть и старенький, но на все времена..я в первый карантин ходила в синих перчатках и все оттуда считалочку повторяла.. #мысливслух -
Краткость - сестра не моего таланта
Прочла у себя в ленте идеалистический пост о том, что если бы Папа Римский шел по главе гуманитарной колонны в Мариуполь, то война бы закончилась... И мне так захотелось обнять эту девочку. Вот просто по-человечески. Она ещё верит, что есть что-то святое, что никто не будет стрелять по папе Римскому, что войну можно остановить, крича "остановитесь", что кто-то что-то может не посметь, потому что это же за гранью.. Наверное вышел бы Папа Римский, Далай Лама или сам Христос без креста и в белом, то все равно бы их расстреляли какие-нибудь русские десантники, у которых приказ, и бога нет, а есть только приказ и страх. Надо снова перечитать "Мастера и Маргариту" перед Пасхой, я всегда читаю ее перед Пасхой...лет 15 наверное уже. Чтобы не забыть, что трусость - самый страшный человеческий порок... #мыслиосмертипосещаютменя -
Краткость - сестра не моего таланта
Помните я рассказывала про своего московского француза? Который дурачок, у него мама в Париже, а папа в Москве и он свалил из Парижа в Москву после универа. Потому что ни в Париже, ни в Лондоне он таких вечеринок не видел... Я все ещё переживала, как же рыдала его мама, что сын милый, но придурок... Он в этой всей ситуации первый страшно испугался, начал мне писать только на английском, страшно извиняться и переносить все встречи, куда только можно. Я думала, что его заберут обратно во Францию. Но хрен там, никто никуда никого. Мама я так поняла сказала: прости, но ты сам заварил эту хрень. На него свалили кучу работы, все разбежались, а оно несчастное ебашит себе там что-то втихаря и не знает, что делать и куда прятаться и через какую границу ехать в поддоне грузовика. Наша встреча несколько месяцев назад началась с того, что он говорил, что он конечно француз, но всей душой он русский. Сегодня он орет: - Понимаешь, я же даже не русский! И понимаешь, я тут чужой, там не свой, и все меня бросили. И теперь все жестко, никто не заботится о том, сколько у меня работы, устаю ли я, как я себя чувствую...я не хочу жаловаться, но это какой-то совсем другой менеджмент. Ха, чувак, ты 5 лет работал французом в международных компаниях, тебя холили, лелеяли и всем хвастались, что у них есть свой француз. А теперь все, русский мир, блядь. Теперь ты работаешь менеджером в российском стартапе с полностью российским капиталом и отсутствием иностранных наблюдателей. И действительно всем насрать как ты себя чувствуешь и все ли ты успел. Я вообще к тебе пришла просто, чтоб отдать все и попрощаться, увидимся в Париже, если мама тебя примет обратно. Вот эта вся херня про "своих не бросаем" мне напомнила как сестра читала что-то очередное какое-то интервью с кем-то из русских военных: вы ж их оставили, как же ваш девиз. - Не оставили, а забыли... Так вот и француза этого забыли, я ему рассказала анекдот про "І так бачу синку, що ти не москаль" и написала, кто ему может помочь выбраться. И как-то так смешно. И маму его жалко все равно. #полныйпариж -
Краткость - сестра не моего таланта
Почему-то в Киеве мне все время хотелось носить белый свитер. Не знаю почему, я его до войны не носила практически, он же белый. Пару раз, когда вообще нечего было одеть и то залила немного внизу винищем, но отстирала. А 24 полезла в шкаф, достала белый длинный свитер и ходила в нем все время. Даже за две недели постирала его несколько раз. Но я его не взяла с собой, он большой и не влазил, а так не сильно теплый, чтоб надеть на себя. В общем белый свитер остался дома. Мне хотелось быть белой и пушистой. Как будто если я буду в белом, то я смогу сохранить что-то важное. Как будто если ты живёшь в коридоре, но в белом свитере, то это как-то не так, как если бы ты сидишь там в черном кожаном платье и кружевных чулках. Это бред, но меня спасал мой белый свитер. От ярости, от боли, от безумия...я в него куталась и спала себе в уголке тихонько. Но во Львове его уже не было и там я была такая потерянная, что куталась в серую накидку. Знаете такие китайские на флисе. Очень удобно. Там мне хотелось быть серой незаметной мышкой, которую не выгонят, если что. А здесь мы купили оранжевое худи и я не хочу из него вылазить. Оно яркое и кричащее, меня видно хрен знает откуда. И мне как-то не страшно, мне хочется быть. На самом деле наверное никогда так сильно мне не хотелось быть собой как сейчас. И носить оранжевое худи. #ниочем -
Реклама
-
Краткость - сестра не моего таланта
Опять же по мотивам всего-всего становится понятно, что мобильные крематории были для нас ещё летом приготовлены. Мы гуляли, бухали, загорали, а рядышком наши соседи тихонько готовили нам мобильные крематории. От этой мысли холод пробегает. А с другой стороны мой здравый смысл напоминает мне как мне кинули ща шиворот окурок с балкона и волосы загорелись, как меня чуть не пристрелили дважды, как меня едва не сбила машина, как разбился автобус, на который я опоздала, как мне под ноги на уроки физкультуры прилетела металлическая граната, как на меня упала стеклянная форма, сколько раз меня било током и как я застряла каблуком в трещине на дороге посреди наземного перехода со светофором. То становится понятно, что мой мобильный крематорий и так уныло ездит за мной уже давно. Мне кажется мы по жизни так и идем втроём: за правым плечом мой ангел-хранитель с дергающимся глазом курит одну за другой, за левым моя смерть сидит рассчитывает как бы так, чтоб и глупо, и красиво, я собственно, а позади пыхтит мобильный крематорий, который уже заебался. Жить страшно, умирать страшно, но ещё страшнее, когда умирает кто-то другой, а не ты, и живёт кто-то другой, а не ты. А ты просто боишься и все. Так, спать. Днём выдрыхлась, а завтра так не получится. #мыслиосмертипосещаютменя -
Краткость - сестра не моего таланта
В фб среди всего прочего прочла мысль о том, что можно бесконечно отрицать, валить все на мерзких украинских фашистов и говорить, что это фейк и продолжать гордиться спецопераций, но фигня в том, что пусть не все, но часть этих ребят вернётся в Россию живыми. Вот тех, которые стреляли по роддому, расстреливали машины с детьми, добивали раненных, связывали руки мужчинам и стреляли им в затылок, убивали семью с двумя Йорками в корзинке, поджигали живых лошадей и насиловали детей. Можно во все это не верить, отрицать, но они же вернуться. И их там назовут героями, они сделают дома ремонты с краденой металлочерепицей и унитазами и будут жить среди людей. Будут ходить в школы и рассказывать как убивали фашистов, и их будут считать героями. И будут пускать к детям. И дарить цветы. И что интересно скажут по телевизору, когда какому-то герою захочется убить другого ребенка? Изнасиловать женщину? Связать соседу руки веревкой и выстрелить в упор? А вдруг у кого-то ещё окажется красивая машина или жена и герой захочет это все себе? Что скажут по телевизору? Что ему можно, он же герой? Что это такой птср? Что это последствия облучения под Чернобылем, а вообще они не уроды? Что это тайное украинское биологическое оружие? Если большинству русских не страшно от того, что они вырастили чудовищ и запустили их к нам, то не страшно ли будет с этими чудовищами жить дальше? Психи, маньяки и живодёры вернуться героями и нам не надо будет марать руки, чтобы отомстить за наших детей и за нашу счастливую жизнь...зомби с буквой z будут намного страшнее... Я не могу сегодня спать. Категорически не могу. В Одессе взрывы, кажется, что все снова переходит на восток. Мне не страшно уже очень давно, я просто боюсь сойти с ума. Потому что он мне ещё нужен. А значит надо попробовать все же поспать. #мыслиосмертипосещаютменя -
Краткость - сестра не моего таланта
После кадров Бучи невозможно говорить...вчера ещё узнала, что Лёшу нашли, но официально ждут экспертизу ДНК, труп невозможно опознать...а это ещё не освобождены Чернигов и Мариуполь... Это какая-то боль, которая просто повсюду и вчера я прорыдала полночи, пытаясь как-то донести, что мы должны сделать так, чтоб этого не повторилось, а не идти теперь и резать русских. Хотя я абсолютно понимаю тех, кто предлагает просто идти и убивать русских детей за каждого ребенка, который навсегда остался в песках Бучи...око за око и вечный круг насилия. Вечный Афганистан. Как те, кто орал про дедов пришли и расстреляли в городе всех мужчин, изнасиловали женщин, украли и вывезли черепицу с крыш и в разговорах с женами спрашивали, что брать, что не брать - в голове не укладывается. Как впрочем и как можно дать ребенку игрушку, которую папа украл на войне в другой стране и скорее всего хозяин этой игрушки умер под завалами своего дома.. Хочется выть и идти убивать. Это какое-то дикое и первобытное желание мстить. За всех, за Лёшу, за Макса, за безымяных детей из безымянных могил, за Бучу, за Ирпень, Гостомель, Чернигов, Харьков, Мариуполь, за Станицу, Северодонецк, Изюм, за кучу безымяных сел и неизвестных мне городов. Но это не остановить насилием, можно залить кровью всю Россию до Владивостока и Хабаровска, залить кровью и бетоном сранный бункер, но тогда мы сами станем убийцами и такими же уродами. Просто выгнать русских со своей земли и проклясть на столетия как-то мало за всю боль...я не знаю, что надо сделать, как должно быть правильно. Я вообще мало, что знаю. Поэтому я обнимаю кота и переезжаю в детскую. Краски ещё не приехали, но матрас уже есть и сегодня я спала как я теперь люблю - на матрасе на полу. Так как-то надёжнее. И от окна далеко. #хроникивоенногоположения