Где-то там доиграли в футбол последние молодые люди, кто-то даже выиграл, но большинство все-таки проиграли.

Одного из проигравших зовут Алекс, и мы познакомились с ним во дворе книжного магазина.

Алекс был одет в задрипанный пиджак, а на носу его, Алекса, были крошечные подзатемненные очки. Каждые три минуты он звонил кому-то, уточнял «счёт», но спешил бросить трубку, дескать «телефон садится». Но кажется, его разговоры так быстро заканчивались, потому что на телефоне Алекса не было денег.

События развивались стремительно: Алекс выпил моего вина, представился Алексом, оказался Алексом Керви, рассказал о футбольных ставках, поругался на русскую действительность, выпил ещё моего вина, и скрылся, взяв с меня обещание опубликовать его книгу.

Я прочитал ее.

Она о том, как Алекс Керви пьёт, делает ставки, проигрывает, ругается на действительность, еще раз пьёт, и ищет еврейского мальчика, который опубликовал бы его книгу, чтобы Алекс Керви мог и дальше пить и делать ставки и проигрывать.

И если бы в книге было что-то ещё кроме описанного, наверное я потратил бы последние деньги, чтобы опубликовать ее.

«Там восхитительная концовка, дочитайте до конца, и все поймёте!», раз за разом повторял Керви, мучая меня краткими телефонными звонками.

В конце книги Керви выиграл, его ставки сыграли. Но это книга, а в жизни он проиграл, и книгу его я публиковать не стану, хоть я и являюсь еврейским мальчиком.