#Рассказы

КОГДА УМИРАЮТ ФЕИ. Часть III

Это случилось в одно прекрасное октябрьское утро, когда я, сонная, с синяками под глазами и большим стаканом кофе, устроилась за партой перед первой парой. Вдохновлённая Идеей, в аудиторию впорхнула моя подруга – Ксюша.

Здесь стоит сделать небольшое отступление и отметить, что Ксюша была исключительным явлением. Во-первых, она постоянно перекрашивала волосы во все цвета радуги. Зелёный, фиолетовый, зелёный с фиолетовым милированием… В том году они были розовыми. Во-вторых, Ксюша являлась абсолютно безмятежным созданием, которое никогда и ничего не волновало. И, наконец, в-третьих, если Ксюшу посещали Идеи, она не отступалась от них ни при каких обстоятельствах. Помню, как моя однокурсница решила за месяц прочитать всего Карла Маркса, чтобы узнать, почему идеология коммунистов провалилась. Объяснять, что просто марксизм и марксизм-леннинзм – вещи разные, было бесполезно. Ксюша ночами не спала, поглощенная увлекательнейшим сюжетом «Капитала». Когда через месяц я спросила её: «Ну, что? Ты дочитала Маркса? – она триумфально ответила: «Да! Коммунизм провалился, потому что все коммунисты, кроме Маркса, - дураки.» И большего я от неё не добилась.

Но вернёмся в то памятное октябрьское утро, когда Ксюша, вдохновленная Идеей, впорхнула в аудиторию. Её выдавало всё: блеск в глазах, лёгкость в движениях и даже та быстрота, с которой она плюхнулась на скамейку рядом со мной.

- Ты свободна сегодня вечером? – вопрос прозвучал так, будто возможности быть «не свободной сегодня вечером» у меня не было.
- Ты решила позвать меня на свидание?
- Да ну тебя, Ань. Вечером будет прослушивание в студенческий театр!
- А я-то здесь причём?
- Как это, причём?! Ты пойдёшь со мной.
- Но ведь это прослушивание… К нему готовиться надо.
- Пффф. Ты какие-нибудь стихи наизусть знаешь?
- Знаю.
- Вот и прочитаешь их!

Весь оставшийся день от нервов болели кончики пальцев, мозг существовал «в себе самом», как вселенная Аристотеля, и совсем не усваивал лекции. Что это за театр и зачем я туда иду?.. Какие стихи рассказать? Единственное, что я хорошо помнила, это «К Чаадаеву» Пушкина. Со школы. Запало в душу.
Отступать было некуда, рядом сидела Ксюша. И я бросилась на эту амбразуру, как Бакунин бросался в омуты революций.