#Рассказы

ПОСЛЕДНЯЯ ЗАГАДКА. Часть V

Выпускной – это праздник пышных платьев и умопомрачительных причёсок, начало не просто новой жизни, а новой жизненной эпохи. В такой день разговоры о смерти ещё менее уместны, чем весной на закате девятого класса. Но студенчество представлялось мне тёмным омутом, в который предстояло погрузиться с головой, желательно зажмурив глаза. Я поступила наугад – туда, куда позволяли баллы, на специализацию, в которой ничего не понимала. Вот поэтому мне и нужен был Толя. Его «стеклянность» постепенно начала обретать плоть даже в моём, смешливом и легкомысленном сознании.

В клубе было темно, душно, то и дело орала громкая музыка и мигал блестящий свет. Одним словом, разговаривать в подобных условиях было совершенно невозможно. На улице, рядом с кустами сирени, на деревянных скамейках ютились влюблённые парочки, просто те, кому стало скучно внутри, и Толя. Он сидел один, скрестив руки за головой и чуть развалившись на спинке, и смотрел на чёрное беззвёздное небо.

- Привет, - осторожно сказала я. – Подвинешься?
- А? – Толик словно не сразу смог очнуться от своих «возвышенных» мыслей, осознать, кто и зачем перед ним стоит. – А, это ты… Садись, конечно. Ты когда-нибудь думала, что небо тоже смотрит на нас? Как и мы на него…
Он сказал это так просто, так искренне, без тени позёрства или издёвки. Как будто между нами не было повисшей в воздухе ссоры и кучи недосказанных слов, как будто не было этих двух лет молчаливых переглядываний…
- Теперь я буду часто об этом думать.
- Ну как, я выполнил твоё задание?
- Какое?
- Ты говорила, что я должен меньше размышлять о смерти. Теперь я думаю о высшей материи – о небе.
- Забудь, что я тогда говорила. Я давно хотела попросить у тебя прощения.
- Да ладно, чего уж там. Проблема была не в твоих словах, а в том, что ты меня не поняла.
- Я попыталась. Пытаюсь до сих пор.
- В тот день… Я хотел рассказать тебе одну историю. Надеялся, ты поможешь мне выкарабкаться из того бреда, в который я себя загнал. Мне нужен был человек… Думающий человек. Ты была похожа на него. Но в итоге ты просто испугалась.
- Что за история? Ты можешь рассказать её сейчас. Я больше не боюсь…
- Смерти?
- Да. Смерти.
- Правильно. Видишь, всё-таки мы смогли друг друга чему-то научить. История предельно проста: мой папа повесился, когда мне было пять. Я зашёл в комнату – хотел попросить прочитать мне сказку – а он болтался в петле с высунутым синим языком. Вот тогда я испугался по-настоящему. И я решил думать о смерти каждый день, чтобы избавиться от этого страха.
- У тебя получилось?
- В том-то и дело, что нет.
Мы замолчали и уставились в небо. «Простая» история казалась мне слишком ужасной для того, чтобы быть правдой: в моём сказочном, еще полудетском мире в окружении родительской заботы никогда не находилось места для трагедии. Я была счастливой во всех смыслах этого слова, но не умела это как следует оценить и осознать.
- Но почему твой папа… Так поступил?
- Мама рассказывала, он играл в театре. А актёрская душа, сама знаешь, потёмки.

Когда мы прощались на рассвете, отпустив в небо символические шарики, Толя с достоинством пожал мне руку. Обниматься и обливаться слезами – это было не в его стиле.
- Спасибо тебе, Оля. Надеюсь, мы оба обретём то, что ищем.
Я тоже хотела сказать что-нибудь из серии красивого и вечного, но в горле по непонятной причине застрял ком.
- Пока… - только и смогла выдавить я.

Дальше произошло нечто странное. Высокий Толя наклонился, быстро поцеловал меня в губы, сжал вспотевшую ладонь на прощание и ушёл. А я стояла на холодном ветру в лёгком платье и не понимала, почему у меня загорелись щёки.

Прошло уже пять лет, а я не знаю, как сложилась его судьба. Туманный образ маячит где-то вдали – но это лишь образ, который порой очень трудно воскресить в воображении. Я многое забываю: черты лица, интонацию голоса… Наверное, загадки так и должны оставаться загадками. Разгаданные, они теряют свой смысл. Они… умирают.