небо февральское скорчилось в гневе - мудрости зуб прогрызает десну. просто у марта будильник на девять, но он проспит, опоздав на весну. вечер наденет неоновый перстень, светом из окон добавив теней. вот же пижон. и сегодня мы вместе будем стихи сочинять о тебе. ночь. сигарета заманчиво тлеет, дымом вишнёвым касаясь губы. чтобы сугробы казались теплее, надо и мне бы немного остыть. в этих словах нет горячего кофе - тут, если честно, вообще нет воды. пусть и не в марте, но... вдруг ты захочешь - можешь когда-нибудь всё же зайти. © a-v