речь о чае я сижу на подоконнике. заварив себе чаю. наливая, по привычке, в коньячный стакан. с книгой в руках. спиною к стеклу. я чувствую - чья-то мишень. кто-то навел прицел и греет курок, обнимая винтовку, прижимая приклад к подбородку. он ждет. я смотрю в потолок. пусть и не выстрелит. выйдет ли с меня какой прок? или все таки порох, как компонент патрон? думаю, ему виднее. в его руках контроль. в моих? в моих только скопище букв, рассыпанных по странице. и на данный момент - мое единственное оружие. или же инструмент. благодаря ему, я чувствую, что что-то могу. сделав глоток, начинаю философствовать. шансы нужно равнять. должно быть что-то общее. я - центр. мысли по кругу. пускаю, пусть так и идут. я не вижу его лица, но, как пить дать, у него есть глаза. как и у меня. у него их точно не пара. двумя - смотрит, третьим - целит в мишень. тут мы на равных правах. мне тоже дан третий. один, чтобы видеть. два, чтобы смотреть. почему он выбрал прицел? не по правилам бить того, кто слабей. очевидно, я уязвимей. но он еще не знает. на его спине тоже, ведь, зреет чей-то прицел. мне даже смотреть не нужно, чтобы увидеть, как опытный охотник превращается в неумелую жертву. а сам он только заметил. в моменте, когда кто-то его уязвил. пойду заварю себе еще чая, в любимый коньячный стакан. пока кто-то беспрестанно стреляет. я погружаюсь в скопище букв. в бумажный свой арсенал. в жизни не обидел и муху. я никогда ни в кого не стрелял и не буду. дочитываю интересную книгу. сейчас, кстати, Камю.