когда золой останутся леса – ты будешь, мой цветущий летний сад, последними живыми васильками, которые успел собрать в букет, боясь, что через пару-тройку лет здесь камня не останется на камне. здесь каждый потеряет хлеб и кров, не будет больше стран и городов, лишь пепел, как за армией Атиллы. и станет только Мать – сыра земля, что в плевел перекрасит все поля, стыдясь уродов тех, что породила. с бетонной пылью смешана роса твоих цветков, мой милый летний сад, а небо плачет, как над сыном мать, дождями по зелёному листу, ведь вопреки нательному кресту здесь нечего спасать и сохранять. (с) оченьхорошо