идем на балкон, расскажу об искусстве. вот ты говоришь, мол, эмоции, чувства, а я вижу двор: он из нот и мольбертов, из тысячи строк в направлении ветра. ты всё еще куришь? спасибо, я бросил. скажи лучше мне, что такое есть осень, и плачет ли небо у нас под ногами, когда мы не видим людей перед нами? вот этот вот Мастер, иссушенный бытом, до дна выпивает свою Маргариту - взял девушкой юной с жемчужной сережкой, чтоб позже как ветку ломать понемножку. а видишь ту даму с бутылкой в корзине? не купит она заводных апельсинов, просила ведь в долг, чтобы маме в больницу, но рак будет долго - быстрее напиться. а там вон подросток за едкое слово стирает с рубашки свою группу крови, а вон его класс, прерываясь на хохот, решает, как вновь проучить идиота. а этот старик из девятой квартиры с медалей всё знает о войнах и мире: пластмассовый мир оказался сильнее, и липовым медом стал батюшка Ленин. а этот ждет ночи в холодной кровати, чтоб вновь утопить себя в черном квадрате. полковник готов написать всей планете, но знает, что снова никто не ответит. смотри на людей и увидишь искусство: где ярче оно, там больнее и пусто. а сколько счастливых в дворовой гуаши? – спроси у кукушки. быть может, подскажет... (c) deacon