однажды проснешься, не зная, как дальше: дороги затерты в кровавую грязь. казалось бы, знаешь, куда направляться, но компас последний стремятся украсть. в газетных потоках меняется правда как маски на лицах, под нужный сюжет, а в кадрах мелькает все больше погибших, а дикторы спорят: мольба ли? протест? а правду опять упакуют во флаги, обрежут, подточат, добавят цветов, приклеят цитату, прогонят в эфире, наставят фигурки новейших божков. под каждой оберткой - особенный смысл, такой, чтобы дергал за струны души. забытое эхо и боли, и злобы возносит кого-то до самых вершин. а мы остаемся по разные клетки, напротив друг друга, не друг и не враг. когда-то лишь вместе - из пламени в пламя, теперь между нами — как будто овраг. мы демонов гнали до самого ада, и те обходили нас дальней тропой. они поумнели: что может быть проще, чем разные правды стравить меж собой? они богатеют, согретые властью, а мы погибаем для криков с трибун. газеты сейчас раскупаются лучше: в вопросе «где правда?» — еще один бунт. у нас же - лишь утро под знаком вопроса: мы оба не знаем, придет ли закат. но если ночь пулей опустится в полдень, хочу, чтоб ты все же простил меня, брат. (c) deacon