Я взрываю фейерверки без толку, я вечеру в розовой глади говорю - хватит! Мои книги не украшают ничью полку и стихи не переписаны ни в чьи тетради. Но напротив меня ветер швыряет листья в окружении жалком - чужих представлений, смотрит осень взглядом пристальным, лисьим, вся измазавшись в мокрой, оранжевой пене.