Россия — как отец-алкоголик: очень хочется его любить, постоянно жалеешь, веришь, что все наладится — и так до следующих пиздюлей ни за что, «на будущее». И постоянно думаешь — есть же на свете другие отцы, нормальные, почему тебе этот достался?