Две недели назад я ездил на визовую пробежку — это как выйти и зайти нормально, только через государственную границу. В моем случае выйти из Черногории, зайти в Албанию, выйти из Албании, зайти в Черногорию. На выходе из Албании я получил мощное облучение балканским стилем — до сих пор начинаю внезапно пританцовывать на улице под уханье плюс-сайз трубы, которую слышу только я. Сначала КПП напоминал вторую кассу в «Дикси», то есть там просто никого не было. Потом в окне появился мужичок с сигаретой. Продолжая курить, он взял мой паспорт и начал листать туда-сюда — в это время сига в его руке переживала выгорание и была уже совсем не против обвалиться на мой биометрический лик. Я смотрел на тлеющий столб пепла и представлял, как буду жить после окурочного ранения загранпаспорта. Учитывая, что все консульства России в стране закрылись, а эвтаназия здесь запрещена, меня ждали бы страшные мучения. Поставив штамп, мужичок перекинул мои документы на стол черногорским пограничникам через дырку в стене. На той стороне тоже никого не было, но потом в кабинет зашла двухметровая славянская женщина — чисто Мать Сыра Земля. Дымная сигарета в её пальцах как бы намекала на второй акт фаер-шоу. О, а вот и труба! Слышите? Оп! Оп! Айде! Айде! Оп! Оп! Оп! Оп!