Я почему спросила про то, собирается ли кто-то возвращаться.. Самое тяжёлое – это разговаривать с близким другом, которому не нравится в другой стране. Так совпало, что за одну неделю было несколько таких разговоров с разными людьми, которые переехали в разные страны. В этих беседах у меня разрывается сердце, потому что многие хотят побыть на ППЖ (ПЛЖ), а потом вернуться, потому что не нравится страна, не чувствует себя как дома, не может привыкнуть и т.д., у всех свои причины. А я смотрю на пример с русско-бразильскими староверами и понимаю, что правильного выхода нет. Во-первых, даже через два года отсутствия на родине возвращаться уже некуда. Ты сам меняешься, так и “там” за это время изменятся язык, музыка, люди, “повестка”, ты уже с трудом сможешь вписаться в культурный код, у тебя будет другое поведение и ты и там будешь “чужим”, но среди “своих”, что еще страшнее. Во-вторых, в жизни работает закон сохранения энергии и ее приложения. Выстреливает и получается то, во что вкладываешься. И зачем тогда тратить столько сил на новую страну, учить язык, разбираться в тонкостях межчеловеческого общения, сражаться с бумажками, выстраивать новый быт, чтобы что? Через два-три года махнуть рукой и укатить обратно? А если не вкладываться, то это получается какой-то “эффект Рудика” из “Москва слезам не верит” – жизнь на черновик, с тщетной надеждой переписать начисто. В-третьих, про самоопределение. Несчастные доверчивые староверы говорили, что всегда чувствовали себя в Бразилии чужими. Несмотря на то, что родились уже там, португальский – второй родной язык, бизнес и жизнь налажены. Ну живи ты себе и радуйся. Но нет же, страдают. Что уж тогда про нас говорить, кто на чужбине всего-то несколько лет, и с языком бывают осечки, и в образовании пробелы, и с прошивкой беда. Насколько чужими (чужеродными) мы здесь себя должны чувствовать? Первое время, где-то месяцев шесть, мне очень хотелось бы родиться португалкой. Мне было дико жаль, что не на этих улицах прошло мое детство, не я ходила в Тави с родителями по выходным, не я ждала бабушку в парке Passeio Alegre, пока она сидит у парикмахера. Не у меня такие шикарные густые волосы, яркие черты лица, огромные жгучие глаза, ретивый характер, тонкая кость, смуглая кожа, почти ноль подкожного жирка и внушительный семейный капитал, добытый предком в далеком индийском Гоа, лет так 500 назад. Не я сейчас тараторю с подружками по всяким кафе, разъезжаю на пятисотом Фиате, перебираю женихов, как свинья апельсины, не я работаю в офисе дизайнером. А потом посмотрела на другую португалку, допустим, Карлу – женщину из байро, крикливую, малообразованную, плохо воспитанную, разведенную, злую и с усиками над верхней губой. Не угадаешь ведь, какой португалкой родишься, а Карлой я бы точно быть не хотела. Я лучше останусь собой. Уж какая есть… как тут написали в комментариях “с русской фигурой, расплывшейся, как квашня”, с опозоренным паспортом, с запретной страстью к сырникам, но очень счастливым детством, замечательными родителями, лучшим на свете мужем и чудесными друзьями, так я еще теперь и иностранка, которая живет в Португалии. Очень даже неплохая жизнь у меня, дайте две. Портвейн, соль и слёзы