Стихи давно забытого поэта. Страница 25

Скучай по мне, пожалуйста скучай, Глубокой ночью или ранним утром. Когда завариваешь крепкий чай, И наспех надеваешь куртку. Ищи меня, пожалуйста ищи, В толпе людей, в пустынных коридорах. И в каждой видь, прошу, мои черты, Родные и знакомые до боли.... Зови меня, пожалуйста, зови, В кафе, в кино и в жаркий плен объятий. А коль заплачу, слезы с глаз утри, И спрячь меня от всяческих ненастий. Прощай меня, пожалуйста прощай, Мужчина - ты, а значит ты сильнее. Я ошибаюсь часто, невзначай, Но важно знать: простят и отогреют. Люби меня, пожалуйста, люби, Как никого и никогда на свете. По жизни за руку меня веди, Чтоб счастливы мы были, словно дети ... Эльвина Османова

Я и ты, нас только двое? О, какой самообман. С нами стены, бра, обои, Ночь, шампанское, диван. С нами тишина в квартире И за окнами капель, С нами всё, что в этом мире Опустилось на постель. Мы – лишь точки мирозданья, Чья-то тонкая резьба, Наш расцвет и угасанье Называется — судьба. Мы в лицо друг другу дышим, Бьют часы в полночный час, А над нами кто-то свыше Всё давно решил за нас. Валентин Гафт

Она приходила с работы, Устало бросала ноты. И в зеркало долго глядела: «Осунулась, похудела… Такая… Ему нужна я? Нужна я ему? Не знаю… Уж сумерки, делать нечего… Придет ли сегодня вечером?» С работы бежал домой он И долго мыл руки с мылом. А после, у зеркала стоя, Кричал в него: «У! Рыло! Громоздкий и неуклюжий… На черта я ей нужен?..» Она его так любила За то, что большой и сильный, За то, что ромашки дарил он, Которые пахли бензином… Стучите друг другу в двери, Нельзя зеркалам верить. Николай Колычев

Мы выбираем, нас выбирают, Как это часто не совпадает! Я за тобою следую тенью, Я привыкаю к несовпаденью. Кто ошибется, кто угадает - Разное счастье нам выпадает. Часто простое кажется вздорным, Черное - белым, белое - черным. Я привыкаю, я тебе рада! Ты не узнаешь, да и не надо! Ты не узнаешь и не поможешь, Что не сложилось - вместе не сложишь! Счастье - такая трудная штука: То дальнозорко, то близоруко. Часто простое кажется вздорным, Черное - белым, белое - черным. Михаил Танич

За нейросетями наше будущее. Начинай разбираться уже сегодня! В телеге появился канал, который ведёт нейросеть (!). Тут простым языком рассказывают про нейронки, искусственный интеллект и прочие непонятные штуки. Та подписка, которая упростит тебе жизнь — https://t.me/+jdWJX_nwXC8zOGQy

Oднaжды, в шутку, в чaс нoчнoй прoгулки, (хвaтилo у мeня тoгдa умa!) В кaкoм-тo из aрбaтских пeрeулкoв Я крикнул : «Мa-мa!» в сoнныe дoмa. И вздрoгнул пeрeулoк вспышкoй стeкoл. Я зaмeр: слeвa, спрaвa – кaждый дoм Вдруг фoртoчкaми-крыльями зaхлoпaл, Кaк вспугнутaя птицa нaд гнeздoм. И жeнскиe испугaнныe лицa – Кaк лики Бoгoрoдиц из икoн, Нa них сeйчaс бы тoлькo и мoлиться, - Вoзникли в рaмaх вспыхнувших oкoн. Ушли из дoмa мaльчики-мaльчишки, Ктo мнoгo лeт нaзaд, a ктo вчeрa, И в кaждoм дoмe, дoмикe, дoмишкe Грустнee стaли дни и вeчeрa… Дa, шуткa прoзвучaлa стрaннo, дикo. Я, скoвaнный стыдoм, шaгнуть нe мoг. И ктo-тo свeрху лaскoвo и тихo скaзaл мнe: «Ты ступaй дoмoй, сынoк». A нoчи крaй бeлeл в рaссвeтнoй сини. Я шёл дoмoй и думу нёс oдну: Сумeй мoй крик прoмчaться пo Рoссии – Всe мaтeри прильнули бы к oкну...,, Юрий Чичeв

Полёт легкокрылый, полёт идеальный Увидел однажды с Земли человек. Дополнил птиц танец, похожий на бальный, Пилот в совершенстве за пройденный век. В морях наднебесных, в морях величавых Летит авиатор, подобный скале: Луну провожает и Солнце встречает, Наладив исправность машин на Земле. Похожий на крест и впечатанный в китель Летает быстрее всех птиц самолёт. Пилот - предводитель, он сын и родитель, Желающих к дому сквозь время ведёт. Наш мир долгожданный в боях за Отчизну Учитель упорным трудом заложил - За детство и юность, за опыт и жизни Он право на славу свою заслужил. Столетие в пространстве королева Стальная птица на просторах Неба! Полёт победы создан на скамье, Чтоб сохранились жизни на Земле! Земля - не стрельбище, не тир - Пусть снова будет добрый Мир! Стихотворение взято из канала: t.me/stikhvladsav

Ты к ней привык, она тебя любила. Подарки не дарил ей и цветов, Не говорил ей, как она красива, И что на все ради нее готов. Ты был все время занят. Раздражался, Когда она заботилась, любя. И даже ты ни разу не пытался Узнать о чем кричит ее душа. Она хотела стать неповторимой, Стать самой главной в жизни для тебя, Но снова, засыпая, видит спину, А ей так хочется взглянуть в твои глаза. А ей так хочется тепла и понимания, Немного ласки и простой совсем заботы, Чтоб уделял ей чуточку внимания, Хотя бы в воскресенье и субботу. Она ведь за тобой хоть даже в бездну, И в беды не предаст, и будет рядом. Ей хочется быть для тебя полезной, Встречать с работы ужином и чаем. Не ценишь ты ее, совсем не ценишь. И не боишься вовсе потерять. Ах, если б знал ты, скольким отказала, Чтобы с тобой ей рядом засыпать… Мария Куткар

https://youtu.be/fbLKMfkvPe8

никогда

Что бы не случалось в этой жизни, Я храню в душе любовь и свет. Знаешь, в детстве я упала с вишни- Папа мне купил велосипед! ⠀⠀ Я расшибла в кровь свои колени- Мама подарила мне мольберт! Я упорно рисовала тени, Но упрямо получался свет! ⠀⠀ А потом мне привезли котёнка.. Чёрного до кончика хвоста! (Вот так счастье было для ребёнка Заглянуть в наивные уста!) _ Я росла и кот мой рос со мною, А однажды в марте убежал.. (Нужно ль говорить, что той весною Первый раз я обрела печаль?) ⠀⠀ Но тебе, мой друг, какое дело, Где начало всех моих начал? Ты хотел меня увидеть белой, И моей души не замечал. ⠀⠀ А теперь брезгливо отстранившись Смотришь, сколько шрамов у меня- Это в детстве я упала с вишни! А потом ещё разок с коня! ⠀⠀ А потом!.. Но ты уже не слушал Отпускаю - так учила мать. Но прошу, не лезь в чужие души, Если не готов их познавать. ⠀ Ах Астахова

19/02 в Москве состоится возможно самый большой за последнее время поэтический концерт. Господин Литвинович привозит в Москву свою новую программу "Ты море, мама". "Ты море, мама" это стихи современных поэтов, проживших и проживающих радость, боль, растерянность и нежность отношений между родителями и детьми. У каждого поэта, у каждого стиха — опыт свой. Где-то это детский взгляд ребёнка, где-то — уже суровый или заботливый взор родителя. Подборка стихов такая же разная, как и наша жизнь. И полузабытое-полуволшебное воспоминание из времени, когда не надо было ни за что отвечать. И — слёзы, прожитые кем-то другим, но как будто — наши собственные. Так или иначе, стихи встретились друг с другом в программе "Ты море, мама". Они зазвучали и обрели свой голос с помощью чтеца и ребёнка в душе, Сергея Пароходова (Господина Литвиновича). Сергей признаётся, что во время подготовки этой программы стал лучше понимать свою маму. Билеты фото и видео с прошлых концертов тут: litvinovich.online

Мы с тобою ещё поворкуем… Будем в старости мы вспоминать, Как друг друга безумно ревнуем… Как учились вдвоём пеленать То, с любовью, рождённое Чудо, Что уже нарожает своих… Я, любимый, и в старости буду Согреваться в ладонях твоих… Вот представь: Мы седые-седые… Кресла два и малиновый чай… Внуки взрослые стали такие… Где-то молодость шепчет «Прощай», А на сердце у нас, как в семнадцать, И любовь, и душа на двоих… Мой родной, можешь не сомневаться, Я прочту для тебя этот стих… Ты в ответ улыбнёшься, конечно, И не вспомнишь… Лет сорок назад Я уже прочитала поспешно Этот стих… И хранила как клад… Сделав ставку на чувства земные И поверив в любовь навсегда… Знаю, будем когда-то седые, Но несчастны вдвоём – никогда!!! И семью на земле создавая, Бог нам Ангела шлёт с высоты… Ведь семья – это горсточка рая, В ней рождаются жизни цветы… Это всё осознаем попозже… Ты – судьба, без сомненья, моя… Для меня всей вселенной дороже Наш шедевр под названьем «СЕМЬЯ»…

Вы удивитесь, но 8 из 10 людей не знают разницу между Романом и Новеллой. А еще больше думают, что роман «Три мушкетера» написал Александр Дюма Исправить оплошность поможет канал «Горе от ума». Здесь в интересных опросах и квиз-викторинах объясняют разницу между произведениями и помогают запомнить их авторов. 15 минут – и вы будете знать о книгах больше любого литератора. Подписывайтесь: @goreotumalit

Все мы ломались. Сейчас или в прошлом. Всех предавали, бросали и жгли. Всех нас меняли на цепь или брошку, все продавались за хлеб и рубли. В каждом из нас умирали надежды, в каждом под ребрами - список имен, мы – не святое, не злое, а между, между чертями и ликом икон. Все мы цеплялись. За близких и время. В них ошибались и тратили зря. Все мы пытались жить мудро по схеме, сахар не есть (или есть втихаря). Лучшая чашка ждала нас в серванте, пили из старых, а эту - гостям. Все мы копили для неких гарантий, к черному дню и дурным новостям. Все мы мечтали. Тайком или громко. Все рисовали победный маршрут. Все убегали из дома с котомкой с хрупкой надеждой, что где-то нас ждут. Все примеряли насмешки и жалость, если пришлось возвратиться назад. Всем нам знакомо, как взглядами жалят, как, соболезнуя, тонко язвят. Все спотыкались. Встречали преграды. Все мы боялись споткнуться опять. Впрочем, храбрец ведь не тот, кто не падал, смел, кто рискует еще раз начать. Можно и чашку в особенный вечер, можно и деньги – всю жизнь под кровать, только живем мы сейчас, а не вечно, хочешь в Париж, значит, стоит слетать. Много людей и желаний в анкете. Много неважных и блеклых как пыль. Многое мельком внушили соцсети, чье-то вранье и пустой кинофильм. Я же о том, что останется в сердце, что прорастает колосьями ржи, то, что не может к утру «расхотеться», то, что, по сути, и есть наша жизнь. Deacon

Эдуард Асадов Пока мы живы, можно всё исправить, Всё осознать, раскаяться, простить. Врагам не мстить, любимым не лукавить, Друзей, что оттолкнули, возвратить. Пока мы живы, можно оглянуться, Увидеть путь, с которого сошли. От страшных снов очнувшись, оттолкнуться От пропасти, к которой подошли. Пока мы живы… Многие ль сумели Остановить любимых, что ушли? Мы их простить при жизни не успели, И попросить прощенья не смогли… Когда они уходят в тишину, Туда, откуда точно нет возврата, Порой хватает нескольких минут Понять – о, Боже, как мы виноваты! И фото – чёрно-белое кино. Усталые глаза – знакомым взглядом. Они уже простили нас давно За то, что слишком редко были рядом, За не звонки, не встречи, не тепло. Не лица перед нами, просто тени… А сколько было сказано «не то», И не о том, и фразами не теми. Тугая боль, – вины последний штрих, – Скребёт, изводит холодом по коже. За всё, что мы не сделали для них, Они прощают. Мы себя – не можем…

Как бы жили мы без книг Мы дружны с печатным словом, Если б не было его, Ни о старом, ни о новом Мы не знали б ничего! Ты представь себе на миг, Как бы жили мы без книг? Что бы делал ученик, Если не было бы книг, Если б все исчезло разом, Что писалось для детей: От волшебных добрых сказок До веселых повестей?. Ты хотел развеять скуку, На вопрос найти ответ. Протянул за книжкой руку, А ее на полке нет! Сергей Михалков, «Как бы жили мы без книг» Хорошо, что жизнь без книг нам представлять не нужно. Ведь в интернет-магазине Лабиринт всегда можно найти новинки литературы, главные бестселлеры и классические произведения. Подпишитесь на Telegram-канал Лабиринта, чтобы получать книжные рекомендации, секретные купоны на скидку и узнавать самое новое из мира литературы.

​​В мой дом этой ночью явился прокуренный Дьявол В помятой рубашке, с бутылью кубинского рома. Он выглядел хмуро и как-то ужасно устало... И руку пожал, усмехнувшись. Что ж, будем знакомы? Мы сели в гостиной, прям на пол, достали стаканы, Наполнили пойлом, молчали и нервно курили. Ещё я заметил, что руки у Дьявола в ранах: "Мне ангелы, - хмыкнул, - их пикой недавно пробили." Он был изувечен и пьян, как обычный бродяга. "Ты знаешь, - сказал, - а меня всё чертовски достало!" И снова затих, а я просто смотрел на беднягу. Мы оба устали. Обоих судьба потрепала. Меня - чередой одиноких и бешеных будней, А Дьявола - те фанатичные твари из Рая. И пусть мы не ровня, но нам одинаково трудно И оба боимся разбиться, сорвавшись вниз с края. А Дьявол заплакал, дрожали разбитые пальцы. Сквозь слезы кричал, что все ангелы - белые мрази, Что больше не может ехидно и едко смеяться, Когда его имя мешают с пороком и грязью. Он долго шептал, что мечтает о жизни спокойной. Он разве виновен, что люди не слушают душу? Что в Дублине снова напился какой-нибудь Джонни, А где-то в Сибири морозы и, "чёрт её, стужа". Я слушал его до рассвета, он плакал и бился, А я за всю ночь не издал ни единого звука. С утра он, шатаясь, поднялся и всё - растворился, Оставив лишь марево дыма и кучу окурков.