Вчера я была на поэтическом вечере Маяковского, где девушки с синими волосами, проколотыми носами, бровями, губами и с тоннелями в ушах читали «Дым табачный воздух выел…». Это было грустно, но не потому что: «Да как они могли!», а потому что я сейчас в том противном возрасте, когда начинаешь думать: «Еще пару лет и перекрасишь ты синие пакли в цвет, который понравится твоему парню, его маме и ее подругам. Снимешь серьги с лица и отполируешь его хайлайтером так, что можно жарить на нем блины.»