Я не была бы я, если бы у меня снова не спиздили телефон.
Да.
Опять.
На самом деле произошло это при таких «сама дура виновата» обстоятельствах, что и описывать не буду.
— Ну и хуй с ним с этим айфоном! — подумала я, — В конце концов у меня в этот раз есть страховка от кражи и все даты с телефона плавают в «айклауде».
Чтобы воспользоваться страховой, нужно обязательно принести заявление о краже из полиции. Чем я, собственно, и решила заняться этим днём.
Передо мной зашла старая французская бабуля. Очень глуховатая. Она не сразу поняла, что у неё требуют паспорт и с пятой попытки выдала документ молодому парню в униформе.
— Хорошо, Мадам N., а сколько вам лет?
— Что?
— Ваш возраст, Мадам!
— Вы что тупой?
— Пардон?
— У вас мой паспорт в руках! Посчитать не можете?
Обожаю французских бабок.
Я подозревала, что мне придётся провести полдня в зале ожидания, поэтому взяла с собой книгу. И не какую-то, а «Er ist wieder da» — политическая сатира про Гитлера. Советую. Почему выбор пал именно на эту книгу? Ну уд ведае, возможно потому что мой телефон спиздили опять-таки лица не французской национальности.
В общем сидела я сидела, читала, переодически смеялась — да что там — ржала вслух обзигованным конем. Есть у меня такая неприятная особенность. Сидевшие рядом «расовые меньшинства» странно переглядывались.
Возможно это действительно звучало слишком уж крипово в тишине, но внезапно к нам вышел какой-то офицер полиции (я не разбираюсь в званиях, но пусть будет офицер) и говорит:
— А хотите я вам классическую музыку поставлю? Вы все так долго сидите и ждёте тут, а классическая музыка всегда разряжает обстановку!
Все дружно закивали. Откуда-то из динамиков полилась тихая классика, я купила себе бутылку чая в автомате и углубилась в чтение. Стало совсем хорошо.
Когда меня наконец-то вызвали на допрос, я оказалась в комнате с весьма и весьма симпатичными ребятами в униформе, каждый из которых имел какую-нибудь большую или небольшую тату. Даже тот чернокожий парень, которые проводил констатацию факта кражи, имел парочку #тату на руке.
— Как выглядели предполагаемые преступники?
— Ну, — замялась я, чуть не выпалив «как вы!» — noir?.. africain?!
Ну не называть же их афро-африканцами блять в конце концов?
Когда я делала паузу в рассказе, его коллега постоянно перебивал меня вопросами:
— Мадам, а вот этот зелёный цвет в тату у вас на руке, он вообще хорошо держится?
— Эээ... Да, если его хорошо сделать, то будет хорошо держаться.
— А кто ваш татумастер?
— К сожалению он живет в Сибири, а границы закрыты.
К концу допроса я чёт совсем осмелела и на прощание оставила ребятам визитку. Мол «Гарсоны, я сама татумастер и мне нужна работа и деньги на новый телефон, в случае, если страховка не вернёт»
Я знаю, что Боженьки на свете нет, но есть Дед Мороз, поэтому обращусь к нему:
Дорогой Дедушка Мороз!
Я знаю ты все можешь и всегда исполняешь все мои желания! Так вот! Мне позарез нужны