Ты просыпаешься, и видишь это перед собой. Твои действия? И, кстати, о книжках. Прочитала «Один в Берлине» («Каждый умирает в одиночестве») Ханса Фаллады. Солоноватый привкус битого стекла меня не покидает уже примерно две недели. Гипотеза о том, что «о любой книге можно написать интересно» растворилась как и не было её. И хотя мне хочется в сарказм, придумать что-то едкое, я не могу подобрать слов, чтобы писать о войне. О любой войне. Такой вот комплекс чувств. Но написана она настолько чудесно, что не упомянуть не могла.