Почему люди рассказывают истории? Любой, кто читает много и любит их слушать неизбежно натыкается на этот вопрос. Потому что хотят понравиться и восхитить; потому что хотят убедить или научить; потому что боятся забвения; потому что не понимают слов «пожалуйста, отвяжите меня от стула»; потому что хотят вспомнить, вновь почувствовать, стать собой прежним или исповедоваться в конце концов.

«Имя ветра» Патрика Ротфусса фактически книга, но если так к ней относится, то можно лишиться удовольствия от ее чтения. Это часть длинной истории, которую рассказывает весь такой главный герой Квоут: загадочный, сильный, легендарный. И пока второстепенные персонажи обрисовывают вступительный пиетет и всячески намекают на многозначительность главного героя, важно проявить самоконтроль. Ведь так и заводят друзей или читают книги: поменьше стереотипов, побольше внимания, капелька терпения.

Квоут не смог избежать избитых клише фэнтэзи, начиная с внешности и заканчивая «кабаки и бабы довели его до цугундера». Но это неважно. Неважен и сюжет. В этой истории я бы поверила во что угодно, даже если в какой-то момент Квоут все бросил и улетел на Марс верхом на коте-зомби. Потому что с такой описательной способностью Ротфусс может позволить себе абсолютно все. Но он тем не менее, творит наиаккуратнейший баланс.

Соотношение ритмики речи, метафор и непринужденности с которой они поддерживают сюжет, сдерживает во мне желание фэнтейзиного скептика шипеть из преисподней: «Это как если бы Гарри Поттер учился в где-то пригороде Средиземья и написал бы об этом мемуары». В сущности, если убрать из этой истории фэнтезийную составляющую и перенести действие в Крыжополь ее сердце не изменится. От того она и захватывает.

И вызывает вопросы о продолжении. Есть следующая книга, готовится еще одна, есть побочные рассказы о второстепенных персонажах, а я, зажимая кулачечки, обмазываю радугой кроличью лапку в надежде, что продолжения сохранят планку.