время скисает в маленьких городках,
тонет, барахтаясь, в маках и маргаритках,
теплится еле на сирых ночных ростках,
сиплых афишах выцветших и открытках,

глохнет в тумане утреннем, как в пахте,
в пух проиграв пространству, не ждёт реванша,
выйдешь из дома в сад и забудешь, где
тело твоё, и твоё ли оно ‒ не важно,

мелос блуждает в дольнем, что батискаф,
тихо шуршит бобина, не то кассета,
передаём друг другу, не расплескав,
пригоршни, полные тишины и света...

С. Шестаков

@domkultur