​​Письмо от мыса Рока Прошлой ночью на вахте задумалась: на черта я здесь? Темнота, холодный ветер, светят только звезды, но на них даже не смотрю, потому что вглядываюсь в горизонт до боли в глазах (половины судов нет на радаре, надо высматривать по старинке). Хочется спать, есть, греться. На черта я здесь? Спустя 4 часа вахта закончится и пойду вниз. Каюту будет мотать как американские горки с разболтанным сцеплением, температура океана (а значит стен каюты, которая ниже уровня воды) будет около 15 градусов, я заберусь в единственный угол, где смогу устроиться в спальнике враспорку так, чтобы не подлетать на каждой волне. На черта я здесь? Во время утренней вахты сменщик наверняка приготовит свое фирменное – овсянку с томатной пастой и болгарским перцем (не спрашивайте, такой вот рецепт). Я так-то каши не особо. И перцы обычно не ем. Да и к пасте без восторга. На черта я здесь? Между вахтами если не сплю, то сижу молча пялюсь в горизонт. Но больше кстати сплю. Без помощи таблеток и без сновидений. Порцию каши сметаю наравне с мужиками, при том что недавно вообще не могла есть. Бессонные ночи, холод, качка заканчиваются и мы с обветренными лицами, не чуя ног, выходим на набережную в Пениши, осоловело глядя на людей вокруг, не понимающих своего счастья. Наверно за этим я здесь.