История любви. Я ехал на закате по бутовской линии метро. В вагоне было просторно и почти уютно. Напротив меня сидела растрепанная девушка слегка за 20, ее узнаваемо трясло и ебашило. "О, это явно не бухлишко", - подумал я и улыбнулся. Чужие пороки всегда вызывают улыбку, тогда как свои - лишь пустую рефлексию. Внезапно она болезненно рассмеялась в ответ и подсела ко мне. Говорить "девушка, вы неправильно меня поняли" было поздно, да и как-то нелепо.
“Ой, а что вы читаете?”, - с искусственным интересом спросила она. Я читал “Бесконечный тупик” Галковского. Даже обычному, здоровому и румяному человеку непросто объяснить, кто такой Галковский и уж тем более - о чем книга “Бесконечный тупик”. Во многом потому, что здоровым и румяным это и не нужно, как не нужен гнилой особняк в стиле ампир, когда можно построить свежий многоэтажный зиккурат.
Я не стал занудствовать и честно попытался рассказать молодой наркоманке о гипертексте, Розанове и кризисе постмодерна. Как ни удивительно, но она внимательно слушала, разве…
