Елена Сунцова

***
В долине рек, мостов, воды,
в краю забытых кораблей
полузнакомые следы
звериных троп, самих зверей.

Крошится молния, синей
чернильного карандаша,
и, как к причалу, лодка к ней
привычно тянется, шурша.

В потёмках привязи ища,
охотно дашь перечеркнуть
за тканью мокрого плаща
не груду дров — живую грудь.

Кто тут упал? Возможно, ты,
ты ждёшь, что встать дадут тебе,
но камышовые коты
гуляют сами по себе.