Остался один. В этом городе. Заперт. Полгода не открываю пачку Contex. Груз двести несу в мешках под глазами, Где-то внутри пролегает линия фронта. Уставший. Озлобленный. Некрасивый, Не могу разобрать собственный почерк. На душе начинают пульсировать Давно прогнившие горячите точки. Для счастья планета вообще не оборудована, Надо вгрызаться зубами в радость грядущих дней. Я иду по ночному южному Бутово И пытаюсь увидеть хоть что-то в этой темноте. Автор: Ваня Шупляков