Уже неделю снится мне отец. То смерть, то ссора. Возможно, я не досчитал овец. Ноябрь греется, как старая приора. Подмел в квартире пол, помыл плиту. Сходил на рынок. Засну — и сны дорогу перейдут На жёлтый свет горящего бензина. То тучи лгут о том, что будет снег, То мандарины в Ленте. И новый год, как скрученный пробег, Идёт с календарём в ассортименте. Автор: KILL_KIR