Эта осень холодная, злая, Из тонкой березки сколочен гроб. Даже последний солнечный заяц Был искалечен на фронте сгонов. Может, и правда, режим скоро рухнет, И будет хрустеть под ногами. А сейчас мы на прокуренной кухне Вырезаем для безруких оригами. Остаётся только пить и кровью блевать, Воспоминания — исцарапанный ворох. В России расстаются навсегда, Успеть бы до щелчка затвора. Автор: Ваня Шупляков