Вода перетекает в свет, становится музыкой осени. Всем загрустившим мальчикам моего города телеграфирую Дасти Спрингфилд и её бархатный голос. Мальчики, вы не поверите, но и это тоже закончится. А пока смотрим в окно, читаем прагматичного Валлерстайна, разливаем красное. Просто живем вместе с Дасти в листопаде очередной и, всё же, прекрасной осени.