Сегодня страна, помимо стандартного святого Шуфутина отмечает, оказывается, еще и день рождения Довлатова. Секрет успеха Сергея Донатовича — конечно, в его лирическом герое. Своим существованием он напоминает нам о том, что не очень умный, не слишком талантливый, не страшно интересный, подбухивающий, неустроенный унылый мужик может, оказывается, стать известным писателем. Эмигрантская тусовка с ее микроскопическими амбициями, страстишками и обидками — идеальная среда для расцветания посредственного стилька, серенького юморка и в целом очень скучного повествования. Довлатов не всегда был эмигрантом, но даже в большом, настоящем мире он умудрялся найти крохотный мирочек (пушкинский заповедник, интеллигентская кухонька, газета эта, как ее, в Эстонии), забраться в него, заняв грузным телом половину объема, и писать свои репортажи оттуда. Может, я чего-то не понимаю. Может, я не знаю эти мирки, частью которых никогда не был и быть не хотел— а потому не радуюсь их узнаванию, как радовалась ему советская интеллигенция. Я всегда удивлялся, как эту нудятину, (вдобавок, совершенно несмешную) читает молодое поколение, но вот, оказывается, читает. Впрочем, с наступлением эпохи СВО я почти уверен, что читать перестанут. Страдания и страсти героя Довлатова просто перестали быть хоть как-то соизмеримы с нынешними грозными временами. Не читайте этого. Слушайте лучше Шуфутинского.