Знаете, у Кристиана Крахта был роман "1979". Начинается он с истории одной западной гей-пары, приехавшей в Иран. Любовник главного героя (он в итоге умирает от передоза) был покрыт время от времени лопающимися волдырями, от чего постоянно намокала одежда. Но пара неизменно ходила на вечеринки в водовороты шейховского люкса. Потом — та самая исламская революция. И начинается шизофреническое путешествие западного человека по кипящей кастрюле незападной реальности. Странный румын сказал главному герою обойти гору Кайлас (она же гора свастики, да), чтобы восстановить нарушенное равновесие. И он отправляется сквозь границы на восток, но мистический экспериенс заканчивается в китайском исправительном лагере. Где главный кайф — совсем не иранская шмаль вместе со сметенными реакцией аристократами. Там ты буквально достаешь из куч говна опарышей и считаешь это счастьем, ведь не сдохнешь от голода. А, ну и учишь Маленькую красную книжицу Мао наизусть: слово за слово, фраза за фразой. К чему это я? Мы все — персонаж этой книги. Гноящиеся раны западной цивилизации, вселенная, которая бьёт по остаткам комфорта, конспирологическое сумасшествие от происходящего и попытки восстановить летящее в пропасть компульсивными ритуалами. На каждого из нас найдутся свои опарыши. И говно тоже, не волнуйтесь. И своя красная книжица Мао, слова которой ещё отлетят от наших зубов гранитом. В конце концов, если не будут цвести все цветы, зацветем уже мы. Вокруг Кайласа.