Годы будто делают твоё внутреннее решето ещё уже. Через него пропускается так ничтожно мало. И в этом ужас. Насколько надо быть смелым,чтобы подставлять раны под свет и просить ещё? Насколько надо быть бесстрашным, чтобы каждый раз не заглушать боль(а с ней и все чувства), а сделать звук чуть погромче? «Пройди через меня, дерзай». И она проходит, но неумолимо оставляет после кусочек пустоты. Чем, мол, заполнишь? Свято место пусто не бывает. Светом или тьмой, дружище? А у тебя нет ответа. Потому что ты давно слеп. И радость, и боль одинаково распарывают раны. Так и бредёшь незрячим на ощупь, чтобы не узнать, что все это время отбрасывал свет, а не тьму.