Я люблю этот город, где дождь и туман, Я привязан к давнишним облезлым домам На Светланке, где мчатся трамваи звеня И бензиновый бриз обгоняет меня. Этот город, в котором живу и умру, Этот город, что пахнет волной поутру, Этот город, в котором был счастлив и нет На изломе российских и собственных лет. Я люблю этот вечный портовый содом, Свою старую школу, где нынче дурдом, И Семеновский ковш, где купаться давно Санитарной инспекцией запрещено. Темно-красный кирпич «миллионских» трущоб, И кварталы, которыми славен Хрущев, И знакомые лица, что с давних времен Я встречаю, но так и не знаю имен. Помолись же за город, в котором ты рос, Где почетней всего было званье «матрос», Где любили салют, а в кино «Уссури» Был эстрадный оркестр и играл попурри. Этот нашенский город, ненужный стране, Размозженной в ползучей Гражданской войне. Здесь Россия и Азия вместе сошлись. Помолись за него. Помолись… Виктор Бусаренко