Недавно вошла в хату, и так тоскливо стало, будто в заброшенный дом детства попал.

Комната моя неприкаянная. Было какое-то жуткое чувство, что смотрю на вещи какого-то другого, мертвого человека. Вот тут он спал, а тут пролил молоко. Был он таким или сяким?

А потом сквозь пелену просачивается мысль, что это твои вещи, что, если напрячься, вспомнишь их историю, но не эмоции, что они в тебе вызывали.

И меня охватило какое-то чувство бессмысленного шебуршания. Будто липнет к коже мелкая суетность, а под этим мессивом и нет ничего.

В итоге, все что я делаю – слепо тащу, заменяя одно другим, варианты потянуть время. Однако, тасую их я сама. И игрок, и крупье.

А ещё все это графоманство чистой воды: вычурные метафоры, обороты, а сказать нечего.