в ночь с 8 на 9 марта мне приснился сон — волшебный виноградник в пору сбора. в нём были соединены все пейзажи: уютные холмы Кьянти, дедушкин виноградник в селе Великий Дальник, дебри Люберона, широкое русло Луары где-то внизу, ещё дальше — Анды и Тирренское море. перголы и кордоны, альберелло, гуйо и неподрезанные многолетние плети — всё вилось, переплеталось и дышало одним дыханием. всюду искрились грозди с налитыми ягодами, то мелкими как бисер, то крупными с перепелиное яйцо. здесь были все сорта, и каждый из них в состоянии идеальной зрелости. я шёл по этому виноградному морю и срывал огромные, иссиня черные, почти шарообразные ягоды пино нуара. они сочно лопались во рту, и каждый раз это был взрыв неги и блаженства. так было в 2015 году. сейчас мне снится только пустота и кровавое зарево. я еду в Сапсане, потому что стартовый курс Вахадемии «Включаем Вакха» ещё не окончен, ещё четыре мастер-класса, и на каждом из них будет всё меньше и меньше вина, ручеёк гаснет, редеет бескрайнее поле пергол и лир, гуйо и кордонов, меркнет внутренний свет ягод, то мелких как бисер, то крупных с перепелиное яйцо. бежал по Невскому, я всегда бегом, если у меня билет на поезд, я заранее не умею выходить, я люблю впрыгивать в закрывающиеся двери. не Невский, а кусок золота, на который больно смотреть. утренний шквал солнечного огня. и ты остановила меня, закутанная в зелёный шарф — прощайте! я вас читаю, и дневник ваш люблю. я уезжаю. у нас всё было, а теперь ничего нет и не будет, мы растили, мы верили, мы создавали винную культуру, сколько у нас талантов, сколько прекрасных людей, какое дружное, весёлое, тёплое сообщество, мне больно, мне страшно, я подавлена, я уезжаю. я не знаю, сколько мне удастся там продержаться, у меня только российский паспорт, буду работать кавистом, буду делать то, что люблю и умею. прощайте, прощайте! я обнял тебя и побежал дальше и жалел, что не сообразил второпях сказать самое важное. всё хорошо не будет, останется только то хорошее, что мы сумеем сберечь в своих сердцах.