Мы с Мистером В конфликтуем раз в тысячу меньше и реже, чем с Миссис В. Я все думаю, почему так? И, сколько ни кружу вокруг этой темы, прихожу к выводу, что дело не в темпераменте, особенностях функционирования нервных систем, синхронных ПМСах или чем-то таком. И не в количестве совместно прожитых лет (6 и 14; мы с Мистером В люто отсражались первый год из этих 14ти, а дальше зажили долго и счастливо, даже не приближаясь к той степени неприятия и непонимания, какая была в начале; а с Миссис В вот уже почти 6 лет, и количество наших столкновений на нет не сходит, разве что поводы меняются). И нет, не в ревности, которая была в фокусе обсуждений первый год-полтора, и с тех пор вообще не то, что болит. Дело в очень простой штуке: Мистер В никогда не думал обо мне плохо, как о человеческой единице. И отправная точка тут не я (что, мол, с Мистером В я — один человек, а с Миссис В — какой-то другой; я — одна и та же, просто поставленная в разные условия), а, образно говоря, в цвете очков, через которые они смотрят на мир. Истории их жизней разные. И цвет очков отличается. Мистер В объективно видел меньше зла от людей. Мир реже к нему был несправедлив. Он реже ранился о чужую глупость, узколобие, психологическую безграмотность. Стекла его очков относительно чистые и с адекватной цветопередачей. Поэтому у него нет склонности искать подвох в моих словах. Приписывать мне чувства, которых я не испытываю, а словам — агрессивную коннотацию, которой в них и в помине не было. Обороняться, потому что вдруг померещилось, что я на него нападаю. С Миссис В я часто продираюсь через бурелом непонимания (для усиления образа — бурелом этот из кривых зеркал), и, признаться, частенько ломаю себе ноги, не дойдя даже до середины. И да, это чертовски утомительная штука — годами вливать и вливать в человека веру в то, что ты его не осуждаешь, не считаешь дурным или слабым, не возлагаешь на него ответственность за всю несправедливость этого мира. Бесконечно отбиваться от версий, что и с какой интонацией ты, якобы, сказала, как посмотрела, и что имела ввиду. Поток этих проецируемых на тебя чувств (все, понятное дело, в темных тонах), такой густой, что ты просто захлебываешься в нем. И раз за разом оказываешься в точке, когда стоило бы проявить сострадание, но ты уже так нахлебался из этой канистры с нечистотами, что нет в тебе сил на сострадание. Есть силы только на то, чтобы прекратить разговор, закрыть за собой дверь и, глядя в потолок, лежать и реветь. …А потом начинается новый день, ты, как ящерица, отращиваешь новые ноги, и уповаешь на то, что в этот раз твой голос будет внятней и громче, чем голоса в голове твоего любимого человека. #винтовкина_прополиаморию #винтовкина_личное