Бывает иногда, рассказываешь матери ребёнка о предстоящей операции, рисках и последствиях и по выражению лица видишь, что она вообще не врубается. Просишь позвать отца. А когда тот приходит, понимаешь, что тебе необходимо несколько лет прожить на улицах, тусоваться в подворотнях, кидать насвай, харкаться на тротуарах и кричать мимо проходящим дамам «Июуууу», чтобы говорить с ним на одном языке. Потом снова поворачиваешься к матери: «Так, на чём мы остановились?...»