Дело в том, что у меня уже давно нет дома. Есть место, где меня всегда ждут, есть место где мне всегда ради, есть место где я вирос, где родние, где близкие и просто знакомые лица. Есть город, микрорайон, улица и даже дом, есть кнопка в лифте и дверь, которую я открывал каждый день на протяжении половины своей жизни. Но по факту дома у меня нет. Я такой же потерявшийся в мире человек как и сотни миллионов других. Сколько бы я не покупал квадратных метров, дом я так и не обрел, сколько бы кроватей я не менял и сколько бы адресов не вводил в карту в графу "home", дома я так и не нашел. Я всегда мечтал уйти, просто собрать рюкзак, выйти из дома и уйти туда не знаю куда. Но видимо не хватало смелости и духа, не хватало мужества найти тот самый дом, где меня бы не просто ждали, не тот дом, куда ты приходишь чтобы поспать, поужинать или набраться сил, не то место, в котором ты сидишь сутками в чем-то пустом, бумажном, рабочем, или маленьком и светящимся, и уж точно не то место где ты засыпаешь один. Даже если рядом кто-то лежит, даже если на кухне звенят тарелки и бокалы, даже если телевизор кричит на полную мощность, нет. Не о таком доме я мечтал, но и даже такого дома я не имею. Я никогда не покупал себе плед, свечку, вазу или что-то, чтобы я мог поставить на полку и сказать - это мое, это для меня, для уюта, для воспоминаний. У меня никогда не было фоторамки, в которую я бы мог поставить теплкую фотографию и полки, где я мог бы расставить свои книги. Странное чувство, осознавать, что ты турист в этом большом мире, турист со штампами и по всей видимости давно просроченным паспортом. Не знаю как так вышло, но боль внутри меня разрывает меня на куски. Я скучаю по дому, я скучаю по асфальту и дереву, на котором в 8 лет я написал свое имя. Но в конце концов, дом нужен для семьи, а ее у меня тоже нет, дом нужен для собаки, для тех же тарелок, книг и свечей, дом должен быть наполнен смехом, музыкой и стихами, а не счетами, бутылками и слезами. Люди такие странные существа, они не ценят ни себя, ни свои стены, хоть по факту в возведении последних мы приуспели сильнее чем во всем остальном. С каждым днем отгораживая себя все более высокими и толстыми стенами, окутывая их колючими проволоками и острыми чистоколами. И чаще всего, закрывшись там, в своей крепости, мы просто берем и забываем где положили ключ от тех единственных врат, которые были нами же заперты на все возможные замки, и все что у нас остается - это смотреть в окно, как кто-то там снизу пытается попасть в наш дом, в нашу крепость, в наши стены. Дела это не меняет, дома нет, да наверное он и не нужен.