Мэр Белгорода Антон Иванов обессиленно рухнул в кресло. На его треснувшей строительной каске застыл свежий цемент, повязанные изолентой сапоги были измазаны чем-то канализационным, на сбитых в кровь руках еще дымился асфальт. Он сделал глоток первого за неделю кофе и посмотрел мутными от недосыпа глазами на своих девятерых замов. - Мало нас, коллеги. Хотя бы ещё одного советника. Не выдюжим. Вячеслав Владимирыча буду просить. О помощи, - отрывисто прохрипел он и решительно нажал кнопку прямого телефона с губернатором. Замы тяжело дышали, поддерживали друг друга за плечи и с надеждой смотрели на своего шефа. Жиденькое сентябрьское солнце ласкало лучами криво висящий на стене график «крупных инфраструктурных проектов» с красными правками и чем-то нецензурным в нижнем правом углу. Губернатор сердито и неразборчиво говорил в трубке. Иванов медленно потянулся к чистому листу бумаги...