Одна мысль была как бог - недоказуема, непознаваема и под кайфом. Она любила посещать кого-нибудь и абстрагированно в нем сидеть, слегка являя себя и потребляя реальность. Многие пытались ее воплотить, но никто с этим не справился, поэтому мысль давно потеряла всякий смысл и изредка самовоплощалась, но только ради отрешения и удовольствия. Она, как уже было сказано, потребляла реальность разными способами - нюхала, пила, ложила под язык и погружалась в неё без сил. Все остальное время она пребывала в предвечной утопии, проточуши и метахимере, где металась в жутких отходняках до следующего прихода. Так она потихоньку саморазрушалась, пока ее, как мог, не высказал один автор: не то круглую, не то квадратную, волнистую, твердую, зелёную, всеобъемлющую, достойную, никакую. Целый час высказывал, все аж глаза закрыли. Ему друг тогда ещё сказал: ну ты совсем! На что автор ответил: это важная мысль вообще-то. Но не для каждого. Я не виноват, что ты не понимаешь. Мысль вышла такая разветвленная, что только и смогла непонятно чем прохрипеть "ебтвоюмать" и ошарашенно умереть. А автор сохранился. В третьем подъезде сейчас живёт.