Есть одна дверь.

В голове много дверей.
За каждой что то.
Суши, пицца, бургеры.
Всего навалом.
За каждой память.

А одна так далеко, что и дорогу с годами забыл.
Искушений много.
Каждый раз в сторону уводят.

Нашел, а войти не могу.
Заржавела, пылью покрылась.
Ключ найти не могу.

Отломил хлеба черного ломоть, макнул его в маленькую пиалу, с солью и растительным пахнущим маслом, и…
дверца открылась.

А там…

Там - старый бабушкин дом, пропитанный слезами, радостью и горем, руганью и похвалой, встречами и расставанием. Годами, запахи жареных пирожков, аромат наваренных супов, оседали на стенах деревянного дома. Копились, закравшиеся оброненные, меж половых досок, сахарные крупинки и хлебные крошки. Верили и ждали.

И даже слюни из детства.