Праздничный стол.

С мороза зашел, и даже если на бричке доехал, все равно у дверей, вроде как ритуал, потоптался. В гардеробе заячий полушубок скинул, румянцем первую волну гостеприимства прочувствовал, и в зал, красивый такой, и голодный вплыл. А там. Там пыль в глаза из столов праздничных.

Пустые фужеры и бокалы по стойке смирно стоят, охраняют салаты и закуски, для гостей уготовленные. И красота из мясных тонкостей, и фрукты такие ажурно нарезанные, и все как-то по симметрии выставлено. Наслаждайся гость геометрией, оцени формы круглые, прочувствуй труды рук человеческих, на слайсере красотой подготовленной.

Красиво, и уже первая фаза слюноотделения началась, но не то!

Хочется этому церемониймейстеру ай-яй-яй сделать, весь его сценарий переписать, отформатировать все его знания, впитанные им льстивыми отзывами и практикой неверно нажитой.

Сколько обидных слов, сколько боли и недопонимания, было выслушано от горячих блюд. Они готовились, они ждали, они верили. Но увы.

Разум помутнен.
Чувство сытости уже в обнимку с обжорством.
Алкоголь тащит в зону диско.
На столе нарушена геометрия.
Гости вяло владеют столовыми приборами.
Горячее постепенно превращается в холодную закуску - остающееся в памяти незаконченным романом...