Приснился вещий сон протоиерею,
Он предрекал что будет, как пророк.
Петлю набрасывал, кричал, - на рею!
И оторвать хотел во сне он мне шнурок.
Толкую сны, читаю межу строчек,
Плюю естественно в ответственные лица:
Когда нет своего, чужой шнурочек
Мешает кушать, спать или молиться.
Им волю дай, они всем оторвут,
Чтобы повсюду царствовали попы.
Отвечу я, и не сочту за труд, -
Ты не пророк, чувак, мы не холопы.
Мы не рабы, рабы они немы.
Не любим мы, когда нам в душу лезут.
И на обломках вашей кутерьмы,
Поем мы хором нашу Марсельезу!
Эпоха совершила кувырок!
Слава Ван-Гогу! Не заткнуть всем рты.
А ты, пророк, иди-ка на шнурок,
Избавь наш грешный мир от хуиты.
Её и так полно, и без тебя тут.
Сообразишь, наверно, ты трезвея,
Что удивительно читать стихи про уд,
По крайней мере от протоирея.