У вас бывало такое, что хочется что-то написать - ну, не потому, что прям рвётся наружу, а потому что "надо", или наоборот, даже и рвётся, а внутри что-то окорачивает, мол "не надо", все равно, дескать, бестолку, если чувствуешь или знаешь по опыту, что никто твоего "надо" от "не надо" не отличит, да ты и сам через год не отличишь, потому что… да нипочему, потому что жизнь так устроена. И вы впадаете в депрессию, зная про себя, что никакая это не депрессия[, а дерьмо], и глушите коньяк, зная про себя, что никакой это не коньяк[], и всячески разлагаетесь, зная про себя, что никакое это не разложение, а так, просто дешёвая фигня, и только на эту фигню вы и способны, и вообще забываете, что хотели сказать, кроме того, что сказать вам нечего, и в этом вы ничем не отличаетесь от всех остальных таких же, которые не делают дел, а только реагируют так, как им подсказывают те, кто тоже не делает дел, но хотя бы высказывает своё мнение, которое тоже, положа руку на сердце, гроша ломаного не стоит, потому что мнение по заказу не лучше полного его отсутствия, вот как у вас, и это как колесо для перекормленных кошек, в котором чем чаще бегаешь, тем толще становишься и всё думаешь, какого хрена, какого хрена?!. А уж тут и до депрессии недалеко, так что несите коньяк, к чёрту все эти записки.