Отчёт о переезде в Питер. Итог за полгода. Не пишу сюда почти. Почему? Да потому. Охуела. От погоды, медлительности, серости, тоски, желтых домов с потрескавшейся известкой, напоминающие в темноте звёздное небо над Воркутой (ужасно). Культуры нет, впрочем, ничего удивительного: здесь иллюзий и не было, но и не стало больше надежды. Единственный культурный город на всю страну — Москва. Все остальное — дым, видимость и желание что-то делать у отдельных энтузиастов. В видимой праздности Петербурга я слышу его уездность. Хочется подобно чеховским героиням кричать: «В Москву! В Москву!». Но нет. Я остаюсь поднимать провинциальную культуру с колен. Если не сдохну от тоски и жалости. Ко мне вновь вернулась моя творческая спутница — депрессия. Вся жизнь — борьба, и я в ней что-то среднее между Дон Кихотом и Пеппи Длинный чулок. Буду снова бороться. Сильная, справлюсь. Такие вот новости.