«сегодня купил ее, но от русской поэзии мне становится грустно, не хочу ее читать» – сказал он, и подарил ей сборник стихов Эдуарда Асадова. это был теплый летний вечер, они гуляли по уютным алматинским улицам, пили вино и передавали друг другу бутылку, когда из-за безудержного смеха боялись ее уронить. посидев немного на скамейке в ее дворе, они зашли домой. она радовалась, что родители наконец-то уехали, и демонстративно закурила сигарету прямо на кухне. они выключили свет, слушали музыку, и обсуждали все на свете. он безуспешно пытался уговорить ее сыграть на фортепиано. она безуспешно пыталась уговорить его перестать забивать на свою жизнь. ее голова тихо легла на его плечо, она закрыла глаза. он смотрел на нее и медленно гладил ее волосы. он не хотел терять друга, потому что все всегда заканчивается одинаково. годы проходят, а ее красивая улыбка не меняется, но во время все более редких встреч, он замечает, что иногда в ее глубоком и мудром взгляде слабо сверкают огоньки то ли грусти, то ли злости. не стоило давать ей читать эти стихи.