И где эта тонкая грань между тем, чтобы быть блаженной пиздой, открещивающейся от реальности и читающей на ночь эзотерическую душноту про совершенство любого опыта - и тем, чтобы час смотреть фотографии трупов и читать полотна из боли и ненависти в директе, снова засыпая под обезбол?