У меня немножко переизбыток в организме отечественной прозы. За один выходной прочитаны «Рассказы» Мещаниновой и «Калечина-Малечина» Некрасовой.

Предыстория. У меня как-то ещё со школьных лет отложилось в голове, что отечественная литература - это про боль. Причём больно обычно и героям повествования и его читателям. Годы шли - мимолетное школьное ощущение меня не покидало.

Я искренне восхищаюсь теми, кто разбирается в книгах, написанных русскоязычными авторами, но сама никогда не стремилась быть «в контексте». Я не знаю, может, я читаю не то, но мне никогда не было хорошо от этих книг. Важно: эти или другие книги не плохие сами по себе, просто от них мне лично ничего хорошего.

Конечно, бывает холодок по спине и когда книги на других языках (это я про «Маленькую жизнь» и много чего ещё). Но от русского текста настолько тревожно и грустно, что соприкосновение с ним я всегда откладываю до последнего.

Видимо, всему виной общность занимаемой авторами и мной территории - физической и ментальной. Даже если герои на Марсе, уж из голов их создателей опыт проживания в России не выкинешь. И они мне более «родные люди», чем Джуд (а ему я могу при этом сопереживать больше). И эта близость, наверное, меня и страшит. Потому что мне очень легко представить и прочувствовать все, о чем отечественные писатели и писательницы пишут. Эта какой-то особенный контакт на эмоционально-национальном уровне. Если знаете что-то отечественное и способное гармонизировать мой читательский опыт, дайте знать - @maburova.